EL BLOG ESTARÁ ACTIVO TODOS LOS DÍAS

Os quiero anunciar que, aparte de colgar mis "obras" : según las musas sean pródigas o avariciosas, mi idea es no dejar el blog vacío ni Martes ni Miércoles, bien colgando en él poesías, bien prosas mías (Martes) o de diversos autores (Miércoles). Y quizás algún día más, según las musas...
POR TANTO, ESTE BLOG ESTARÁ ACTIVO, AL MENOS, MARTES Y MIÉRCOLES,

viernes, 29 de junio de 2012

UNA NUEVA PUBLICACIÓN : TERUEL (by Mario)

(aprovechando que estoy inspirado y de buen humor, ahí va este intento de poesía en prosa)

TERUEL

Teruel mudejar tierra, de belleza rigurosa y noble. Patrimonio de la, dicen, humanidad. Teruel campos de acogida. Quizás allá me espera, mi amada, sin saberlo ni buscarla.

Teruel, ensueño mío, sueño nacido de profunda intuición; no sé si es más lo que olvido o lo que dejo, frío. Me atrae tu manejable tamaño, tu corazón de capital sin ruido, pequeña capital sin rangos, no, ni honores.

Atrás sin añoranza abandono, ciudad fantasma que hundió mis sueños, mis fantasias, mi yo, y dejó nada. Lloraba cada vez que dejaba mi tierra, para venir a este abismo desalmado, ciudad desolada, sí, alma mugrienta.

Aquí he vivido desconsolado, solo, triste y abandonado Algún amigo he tenido. Gracias, amigo
Pero las personas que viven en sus mundos, no quieren, aborrecen la simple idea de ayudar enfermos.

En Teruel nadie sabrá de mis males. Nadie podrá juzgarme apestado. Seré un inmigrante más, por placer, que no dinero. Se acabaron las falsas excusas, sin sentido y como protección. Lo que contaré ya está escrito en mi zurrón.

¡Ay, que acogida me espera! No aguardo el cielo, ni por asomo, sólo aguardo tranquilidad y reposo.

Huyendo del verdadero y ardiente infierno, de la espada de templado filo, que en esta horrenda villa, cinco muertes me dio.

jueves, 28 de junio de 2012

A mi amiga Dinah:

Me ha hecho ver que la Nerea/haizea que yo creé no era real, y ha roto un mito que me ha lastrado 16 años. Un millón de Gracias, Dinah, me has hecho libre.

La historia de Antxon y Aitziber (Parte 2) [by Mario]

Y un fin de semana que ella fue con sus amigas a un concierto de Radiohead (para el que Antxon también tenía entrada) , se encontraron en la parte vieja de Donosti, él en una terraza que nunca podrá olvidar, ella paseando. No se puede describir el nerviosismo que entró a los dos: Pánico, emoción, horror, amor... Ella estaba igual que siempre, que hace diez años; él, por lo que le decían, igual salvo el pelo más corto

Como hace 12 años y medio, consideró que él debía ser quien diera el primer paso, así que levantó y dijo: Hola, Aitziber. “Hola Antxon, como estás”; si dijera que bien mentiría, llevo muchos años triste ”¿Sigues bebiendo?” Ni una gota, ni siquiera en las fiestas, llevo 10 años limpio. No voy a cometer el mismo error otra vez.”No hueles a alcohol, desde luego”. Cerveza sin alcohol es lo que tomo, de ahí la barriguita!. La vió sonreir, sobre todo con los ojos, eso era importante.

Le imploró que dejara demostrárselo, que salieran de noche, que preguntara a sus amigos. Le dijo
“el movimiento se demuestra andando”.Él se despidió de sus amigos y pasó toda la tarde con ellas. Comprobó que bebía cerveza sin alcohol, más aún, conocía todas las marcas del mercado. Se fue convenciendo.

Fueron al concierto de Radiohead, uno de los escasos gustos que compartían: a ella le iba la música española y a él el Hard -Rock.. En “I will” Aitziber acercó su mano a la de Antxon y se apretaron fuerte. La suma exponencial de dos amores debería haber echo llorar de emoción a todo el Velódromo. En lo que dura la corta canción era imposible que hubiera 2 personas más felices en el mundo.

Por uno de esos milagros de los 3 ó 4 que Dios tiene reservado para cada uno de nosotros, a Antxon estaban a punto de darle el mes de vacaciones, y ella se ofreció a que se trasladará a su apartamento en Bilbo. Aunque ella estaba trabajando, estaban con el horario de verano, y podía acostarse entre una y dos de la mañana y tener las tardes libres

Se contaron todas sus vidas, que no habían sido demasiado interesantes. Ninguno de los dos acabó la carrera. Él, cuando pudo volver a estudiar, hizo un curso de doblaje y se dedicaba a doblar series de dibujos animados al Euskera en una pequeña empresa. No les iba mal. Ella había estudiado secretariado y en seguida sacó las oposiciones en el ayuntamiento de Bilbo.

Él, de amores, cero. Ella había tenido un aventura de 15 días, pero sólo pensaba en él, así que lo dejó.

Salían habitualmente de noche y Aitziber comprobó, definitivamente, que Antxon no bebía, pero en el apartamento siempre había unas cuantas cervezas “sin”para cuando él se tomaba “su momento”, que consistía en, a media tarde, escuchar a Free o a Grand Funk Railroad (sus grupos favoritos), tomarse una cervecita y fumarse un purito. Aitziber se iba a la otra habitación, a descojonarse en silencio de las ocurrencias de su Amor,...y a escuchar Cadena Dial.

Antxon volvía a caminar erguido, como un hombre, como debe caminar un hombre joven. A veces, para algunas personas, la redención existe.

Dedicado a la mejor banda de Rock que ha pisado el planeta, THE WHO, y a su versión de “Young Man's Blues” (ojalá esos tiempos, esos “old days”, vuelvan)

[no busqueis nada autobiográfico en este relato, porque no lo hay, ni siquiera he tenido la inmensa dicha de ver a Radiohead en directo]

miércoles, 27 de junio de 2012

La historia de Antxon y Aitziber (Parte 1, mañana la parte 2, que ya está escrita) [by Mario]

Caminaba como un anciano, o, mas bien, era un anciano quien caminaba. Un anciano de 32 años. Roto por una mujer, una mujer a la que él rompió. 10 años a solas; fue, y sigue siendo, la mujer de su vida. Diez de lo que su cuadrilla llamaba, de coña (si supieran lo que se sufre...) “sequía goleadora”. La mayoría de su cuadrilla estaba emparejada, y quien no, tenía varias amantes. No la había vuelto a ver, vivian en ciudades diferentes, pero próximas. Ya no tenía su teléfono ni su e-mail, ni los recordaba, pero sí perfectamente donde vivía, entonces con sus padres, ahora él suponía que en otro lugar con su pareja e hijos.

La había destrozado por el alcohol, desde los 18 hasta los 23 era un borracho empedernido. No llegó nunca a ser alcohólico total, pero en aquellos años de Universidad salía a 3 borracheras semanales. Borracheras de las de verdad, de no recordar lo que había hecho. Desde que ella le abandonó, no volvió a tocar el alcohol, Lo único bueno que sacó.

Se conocieron en primero de carrera, y el flechazo fue instantaneo. Pero, rápidos que son los vascos para estas cosas, a pesar de verse todos los días, y haberse dado cuenta toda la pandilla, él no le dijo que le gustaba, -con un miedo atroz- hasta mediado el segundo curso. Cuando ella le dijo que sentía lo mismo, el cielo entero se abrió y de él brotaron limoneros y delfines.En aquella época era normal bajar los fines de semana de Leioa a Bilbo a pegarse una juerga. Dos fines de semana -seguidos- él se pilló unas borracheras descomunales, pero le dijo -y era cierto- que estaba celebrando el estar juntos por fin. Tardaron un mes en hacer el amor, y yo sigo pensando que la de los Euskaldunes es la mejor manera, a la antigua.

Pero pronto las borracheras empezaron a ser demasiado intensas, demasiado brutales. Ella le amaba con total intensidad y devoción, y estaba segura de que él a ella también; y le perdonaba constantemente porque, cuando estaba sereno, y también cuando sólo estaba achispado, era el ser más dulce de mundo, y le demostraba un amor verdadero y que se intuía eterno.

Aitziber pensaba que él dejaría de beber cuando empezaran el segundo ciclo, muy exigente. Pero no; Antxon tenía una memoria increíble, una enorme capacidad de síntesis, y una intuición que le llevaba a saber lo que cada profe quería leer en el examen. “Yo saco el segundo ciclo con la punta de la minga” era su frase. Y fue así en cuarto, pese a sus constantes borracheras. Aitziber le seguía amando con auténtica veneración, pero cuando él, para “curarse la resaca” se empezó a tomar un par de cañas por la mañana, creyó llegado el punto. Aprovechando que ese fin se semana no estaban sus padres en casa, en Bilbo, le llevó allí y le dijo “¿Sabes que te estás convirtiendo en alcohólico?” Que va, mujer, yo esto lo dejo cuando quiera. Así fue durante dos semanas, las más felices de su relación. Cuando al tercer Lunes, al ir a desayunar, se encontró con él tomando un patxaran, le dijo “Antxon, hemos terminado, y no digas nada, te dí una oportunidad y me has fallado. Adios para siempre, ni me saludes”. Dos amores rotos porque se cruzaron las botellas, malditas que se cruzaron.

Faltaba el último examen, y Antxon no se pudo presentar, Aitziber tampoco. Dos prometedoras carreras de Derecho tiradas abajo por la bebida. Nunca hicieron quinto.

Antxon les contó a sus padres que Aitziber le había dejado, por supuesto sin entrar en el tema del acohol. Les djo que iba a recorrer españa de camping en camping, y ya llamaría de vez encuando, pero que no le llamaran, por favor.

Y asi hizo, de camping en okupa, de okupa en camping...Un par de chicas se le declararon -siempre había sido un tío atractivo- pero su corazón estaba totalmente ocupado. De todos modos, aprendió mucho en ese viaje de 3 meses, y le sirvió para, al menos, asumir la pena, y llevarla como si fuera el bazo o un pulmón que dolían pero no mataban.

Diez años, 10. Andando lento, arrastrándose con la cabeza gacha. Ya no podía más.

lunes, 25 de junio de 2012

Unas claves para que entendais lo ocurrido este fin de semana en el blog (by Mario)

(re-publicando)

NEREA


Una amiga me dijo una vez que yo podría tener orgasmos musicales. La creí sin entenderla, y ahora estoy teniendo lo más parecido que puede existir: un orgasmo triste. Tengo escalofríos de placer y de tristeza, la cabeza me tiembla, las lagrimas me humedecen, siento las uñas despegarse de la piel de los dedos; las manos flotan sobre las teclas, respiran sobre ellas sin tocarlas, no entiendo cómo escriben. La columna vertebral se atraviesa de dolor y melancolía, de un liquido enérgico pero mortal. Y siento que puedo volar, ver todo el mundo desde arriba; saltar desde mi terraza, a dos palmos de este ordenador, y planear sobre todas las cosas que no quiero ver existir. Y Delirium Tremens sonando, atronando en una vieja cinta de cassette; las guitarras aceradas inundan la habitación y siento que... ni naiz naizena.

Es un sábado por la tarde, anochece, un sábado cualquiera hasta hace un minuto. El viento sopla ahí afuera. Las nubes negras y algún chaparrón se mezclan con el último resol brillante y rojizo; estamos en Vigo, en el peor invierno que Galicia, una Galicia inundada y atónita, recuerda. Afuera llueve y aquí hace frío, pero me sudan las manos que resbalan sobre el teclado, sudo por todos los poros de una piel que añora la tuya. Siento que te amé tanto que todo lo que me queda es un camino hacia abajo. Y Delirium Tremens sonando en el cassette, esas guitarras, y siento que... ni naiz naizena.


¿Cuántos años hace que perdí esta cinta, lo recuerdas, Nerea?. Tú estabas en Vigo, estábamos a punto de salir de casa para ir a ver a Negu Gorriak, prometía ser un gran concierto. Tocaban en la Sala Óxido... y también llovía, un anochecer de invierno. Habíamos quedado con Asier en la plaza de los caballos: estábamos ya preparados, a punto de salir de casa, de aquel piso de Fragoso al cual nunca he podido volver, y que aún hoy imagino lleno de fantasmas de nuestro amor, de nuestro sexo también. Y a última hora yo me empeñé en escuchar un poco de música para prepararnos, un grupo que siempre he adorado: Delirium Tremens. Y mi canción favorita: Ni Naiz Naizena.

De repente todo se torció. Era uno de esos días en que yo no estaba para bromas, y había bebido demasiado. Todo se tuerce aún en mi memoria: la cinta no aparece, en la caja hay otra, confundida; no la encuentro, me revuelvo, me enfurezco; todo tiene la culpa, tu también, cariño; no puede ser, no me puede estropear el ambiente una maldita cinta que no aparece; necesito escuchar esa música antes del concierto, mi alma lo necesita, necesita esa canción; grito y siento frustración, rabia: ¿porqué tienen que pasar estas cosas?, estas pequeñas catástrofes que te arruinan un día perfecto, que te estropean un concierto con tu chica, música para después de hacer al amor. Me rompo por dentro y rompo por fuera… pierdo el control, lloro: necesito esa canción. Pego una patada a la caja de las cintas, otra al cassette...; y así hasta que consigo envenenar el concierto y un poco más nuestra relación. Pero a pesar de todo aún me quieres, aún...ni naiz naizena.

¿Cuánto ha pasado desde aquello, cinco años tal vez?. Cinco que parecen mil y también ninguno. Y hoy, hace un minuto, este eterno e intenso minuto, rebuscando sin saber porqué entre mis olvidadas cintas de los Ramones, abro la caja de "It's Alive" y veo escrito, en la etiqueta, sobre la cinta, en mi antigua letra mayúscula: "Delirium Tremens". Al principio no entiendo; ¿que pasa aquí?, esto no es el "It's Alive"…! Y de repente entiendo: la cinta siempre estuvo ahí, descolocada, agazapada, aguardando. Y todos los recuerdos vuelven a mi cabeza, inundan la frente, chocan contra ella desde dentro amenazando romperla. Todas las conexiones del cerebro se colapsan, sumando: Nerea, mil Nereas, "mi" Nerea, eterna, bellísima y sonriente Nerea; las fiestas de la Facultad en Santiago, la cabeza dentro de los bafles al escuchar "Boga Boga"; otra vez Nerea, el piso de Fragoso; Oskar y los contenedores de basura; Negu Gorriak y Asier; Nerea, Nerea... y... ni naiz naizena.

Saco la cinta temblando y la pongo en la pletina, apago el CD de los Replacements y... suena el principio de esa canción, reconocible entre millones. Esa voz tan especial, las guitarras llenan el aire: ...ni naiz naizena.

No puede ser, la cinta llevaba así mas de cuatro años, en el principio de esa canción, mi favorita (más que eso, una de las canciones de mi vida, de las cinco ó seis que quiero pinchen a mi muerte), esperando para este momento, para este sábado de diciembre de muchas lluvias después. El volumen a tope, y el tiempo no ha pasado, este grupo sigue sonando tan bien como antes. Un disco que había buscado cientos de veces, en Donosti, en Vigo, por Internet... sin éxito. Y ahora, sin avisar, esto: un regalo del pasado que me ha dejado sin respiración. ¿El tiempo existe, o es sólo una invención?. No, es obvio que existe porque ya no estas a mi lado, Nerea, Nere, Haizea... (¿Te acuerdas? : Te llamaba Haizea a veces, Haizea por el viento que entró en mi vida contigo, Haizea por el viento que dejó todo despeinado, bendito viento que es lo único que aún conservo de ti). Pero hoy, ahora, ese viento se ha llevado el tiempo. Como si entre estos dos instantes, separados por muchos años, sólo hubiera transcurrido un segundo: el tiempo se ha contraído, hemos atravesado un túnel, un agujero negro. Todo está aquí, nada es mentira. Tú eres aún mi chica y...ni naiz naizena.


El pasado es presente, seguimos en Fragoso, falta una hora para el concierto: Nere, cariño, la cinta ha aparecido, tenemos ambientación para el concierto de "Negu"; todo está bien, Nerea, te amo, siempre te querré; vamos a disfrutar del concierto y a bailar como locos, ya no voy a perder la cabeza, mi amor. Pero antes vamos a escuchar... Delirium Tremens y esa vieja cassette: las guitarras me hacen sentir que... ni naiz naizena.

PD: Ni naiz naizena significa "yo soy lo que soy",
el "no soy más de lo que soy" de Pedro Salinas.

PD2: Los finales felices son una Chorrada (y yo he escrito algunos), un sueño/escapatoria del verdadero final triste que es la muerte.

domingo, 24 de junio de 2012

Poema Pedro SALINAS :

Yo no puedo darte más.
No soy más de lo que soy

¡Ay, como quisiera ser
arena, sol, en estío!
que te tendieses
descansada a descansar.
Que me dejaras
tu cuerpo al marcharte, huella
tierna, tibia, inolvidable.
Y que contigo se fuese
sobre tí, mi beso lento:
color, desde la nuca al talón
moreno..

¡Ay, como quisiera ser
vidrio, o estofa o madera
que conserva su color
aquí, su perfume aquí
y nació a tres mil kilómetros
Ser
la materia que te gusta,
que tocas todos días
Y que ves ya sin mirar
a tu alrededor, las cosas
-collar-frasco, seda antigua-
que cuendo tú echas de menos
preguntas "¡Ay!,¿dónde está?

¡Y, ay, como quisiera ser
una alegría entre todas,
una sola, la alegría
con que te alegraras tu!
Un amor, un amor sólo:
el amor del que tú te enamorases

Pero
no soy más de lo que soy

Aún recuerdo tu dulce olor a tierra húmeda, la belleza de tu rostro, de tu figura morena, de tu sonrisa. Para desgracia nuestra, mi enfermedad empezó a manifestarse a los seis meses de noviazgo, y no me dejaste por desamor, sino por lo errático de mi comportamiento. No podías soportarlo, y no te culpo por ello. (con tu viento -haizea- removiste por siempre al todo yo)

Nere, maite zaitut

sábado, 23 de junio de 2012

Un Prólogo

Esta semana no colgaré nada mío, porque el que va mañana SOY YO. "No soy más que lo que soy" es mi historia, y ninguno de los dos supimos entenderlo. FIN y una vida de pesadilla... (Ni naiz naizena, y creo que entonces ninguno de los sabíamos quienes éramos)

El prólogo al que hace referencia el título de la columna, no es cualquier cosa, es un -breve, como deben de ser- preámbulo a la que debe hablar de verdad, que es la poesía.

El libro es la Antología Poética de PEDRO SALINAS, y quien hace la selección de poemas y el Prólogo -muy cachondo por momentos- es JULIO CORTÁZAR. Me hice con la antología porque en ella Cortázar da prioridad a las poesías de amor/desamor, y porque ya tengo los libros V y VI del poemario completo de Salinas, y el dinero no daba para los I-IV.

Os dejo con el último fragmento del prólogo:

"Cuando Salinas le habla a una mujer, le está hablando a todo lo que ella le da a ver, a todo lo que nace a partir de ella por el solo hecho de ceder o negarse a su pasión. Catulo y Dylan Thomas y Cesare Pavese y Paul Éluard lo supieron mejor que los dómines de turno; ojalá también ustedes, lectores de esta poesía, hombres de un tiempo que ha roto por fín tantos tabúes idiotas, tantos géneros y y altos y bajos y blancos y negros (sic) . Alguna noche de vino y hierbas fumables, con The Soft Machine o John Coltrane afelpando el aire de reconciliación y contacto, lean en voz alta los poemas de Salinas, dibujen en un oído cegado por la tinta de imprenta ese árbol de poesía que Rilke sintió en el canto de Orfeo. No sé la mejor manera de pagar una larga deuda y recibir a la vez mucho más, infinitamente mucho más de lo que damos".

Julio Cortázar

París 1970

AMOR: Nerea/haizea por siempre, "Ni naiz Naizena"

viernes, 22 de junio de 2012

Me gustaria que los textos que he venido colgando a lo largo de esta semana, y especialmente los de ayer, nos hicieran reflexionar sobre la naturaleza del ser humano, su capacidad de benignidad o de perversidad, su generosidad y su avaricia, sus anhelos de vida en paz o su belicosidad. Yo opino que hay suficiente riquza en el mundo como para que todo el planeta pueda vivir dignamente. Pero cuando lees que el 95% de la riqueza del mundo está en manos del 5% de la población, se te cae el alma a los pies. El belicismo, la codicia...¿son innatos en algunos seres humanos que no conciben el apoyo mutuo? ¿Han existido desde siempre? ¿Sería lícito acabar con esas ovejas negras?

No sé, son preguntas que me hago, y que lanzo al aire y a vosotr@s. Desde mi anarquismo propugno una sociedad horizontal sin poderes políticos, los políticos, intermediarios entre los grandes poderes económicos y el pueblo llano, deberían ser una raza a extinguir, y que no ensucien todo. ¿Utópico?, probablemente, este blog no se llama "Mario en la Utopía" por casualidad.

jueves, 21 de junio de 2012

DESESPARADA SITUACIÓN EN ÁFRICA (y aquí hablamos de crisis)

Juntos paremos el hambre en el Sahel (África)

Ustedes y yo podemos intentar parar el hambre en África. Leed este post, y al final, si queréis, podéis firmar esta petición para unirte a esta causa digna.
Reproduzco la petición que hace un músico senegalés a Avaaz (un grupo de buenas personas que lucha por las causas justas en el mundo):

Detengamos el hambre en África


"Me llamo Baaba Maal, soy un músico senegalés, y les escribo personalmente para pedirles ayuda. Vivo en la región africana del Sahel, azotada por la sequía, donde 18 millones de personas están al borde del desastre. Un millón de niños y niñas podrían morir de hambre. Hasta ahora, nuestros gritos de socorro se han enfrentado a un silencio ensordecedor. Solo una contundente llamada a la acción puede impedir que esta catástrofe alcance unas dimensiones letales.
La ONU afirma que millones de vidas podrían perderse pronto si no se canalizan 1.500 millones de dólares en ayuda humanitaria de forma inmediata. Pero hasta la fecha, las cantidades prometidas por los gobiernos apenas cubren la mitad de esa cifra. EE.UU., Japón, Francia y Alemania pueden marcar la diferencia pero aún no han dado un paso al frente. Por esto he lanzado una iniciativa en el nuevo sitio web de Peticiones de la Comunidad de Avaaz para pedirle al mundo que nos ayude.
En pocos días, líderes de todo el mundo se reunirán en Bruselas para tratar el tema del Sahel. Si deciden comprometer los fondos necesarios en esa reunión, podremos evitar un desastre. Firma esta urgente petición ahora -- Avaaz, Africans Act 4 Africa y Oxfam la entregarán en una acción coordinada cuando alcancemos un millón de firmas."
Firma esta petición:

http://www.avaaz.org/es/petition/The_grain_sacks_are_empty/?tta

By:
Baaba Maal, junto con el equipo de Avaaz

SEMANA ANTIFASCISTA (IV) : Terror fascista en el seno familiar (II)

La vida de mi abuelo materno merece una novela, novela que quizás algún día escriba, gracias a la prodigiosa memoria de mi, aún joven, madre. Y a mis recuerdos de esa persona regordeta y bajita, ex-bateria de Jazz, a la cual yo adoraba.Y los recuerdos de mi recientemente fallecida abuela.

Pero yéndonos exclusivamente a su condena de muerte y salvación, la historia es realmente novelesca. Mi abuelo, batería de Jazz, era el director de una banda, en Barcelona. Pero su principal lugar de actuación era la vecina Francia. En fechas cercanas al fracasado golpe de estado, la banda se deshizo. Sólo había dos formas de entrar a España: o por Hendaia, o por Perpignan. Mi abuelo, por razones desconocidas, eligió Hendaia, instalándose primero en Bilbao, y luego en Santander. Allá donde fuere hacía gala de su independentismo catalán, siendo incluso amigo del President Josep Tarradellas. Eso fue lo que le condujo a la carcel en Santander, barraca de la que sólo se salía para ser fusilado. El criterio de fusilamiento era muy democrático; la autoridad castrense al mando, entraba y decía: el 2, el 8, y el 21.
Mi abuelo era el 15, y un día fueron designados el 13, el 14, el 16 y el 17. Para mi abuelo, desde entonces, el 15 fue un fetiche. No sé si ese día, unos días antes, o unos después, mi abuela cogió un taxi de gasógeno para desplazarse a la cercana Bilbao, en busca de unos papeles que quizás pudieran salvar a mi abuelo de la muerte. Estaba embarazada de mi madre. Por el camino, se encuentran a una pareja que le pide al taxi que pare. La idea del taxista es continuar, ya tiene pasajera, pero mi abuela le dice que pare y les recoja. La mujer se sienta al lado de mi abuela, el hombre delante. Mi abuela va llorando desconsoladamente, y la mujer le pregunta el porqué, mi abuela se lo dice, y el hombre que va delante le dice, tranquilo, "su marido no morirá, yo soy el Director de la carcel"

Pude disfrutar de abuelo hasta los 11 años, y me legó el Jazz.

Dedicado a todos los asesinados por Franco, durante y después del conflicto armado.

miércoles, 20 de junio de 2012

TRAIGO A ESTAS PÁGINAS UNA FRASE DE BERTOLD BRECHT

PORQUE CREO QUE VIENE A CUENTO:

"El peor analfabeto es el analfabeto político. No oye, no habla, no participa de los acontecimientos políticos. No sabe que el coste de la vida, el precio de las alubias, del pan, de la harina, del vestido, del zapato y de los remedios, dependen de decisiones políticas. El analfabeto político es tan burro que se enorgullece y ensancha el pecho diciendo que odia la política. No sabe que de su ignorancia política nace la prostituta; el menor abandonado; y el peor de todos los bandidos que es el político corrupto, mequetrefe y lacayo de las empresas nacionales y multinacionales".

SEMANA ANTIFASCISTA (III)Federicio García Lorca: Primer fragmento de "Romance de la guardia civil española"

(para quien le extrañe el título, los picoletos no salen muy bien parados)

Los caballos negros son.
Las herraduras son negras.
Sobre las capas relucen
manchas de tinta y de cera.
Tienen, por eso no lloran,
.de plomo las calavera.
Con el alma de charol
vienen por la carretera.
Jorobados y nocturnos,
por donde animan ordenan
silencios de goma oscura
y miedos de fina arena.
Pasan, si quieren pasar,
y ocultan en la cabeza
unaa vaga astronomía
de pistolas inconcretas.

martes, 19 de junio de 2012

FEDERICO GARCÍA LORCA : Semana Antifascista (II)

Mariana Pineda, estampa tercera.

Don Pedro vendrá a caballo
como loco, cuando sepa
que yo estoy encarcelada
por bordarle su bandera.
Y, si me matan, vendrá
para morir a mi vera,
que me lo dijo una noche
besándome la cabeza.
Él vendrá como un San Jorge
de diamantes y agua negra,
al aire la deslumbrante
flor de su capa bermeja..
Y porque es noble y modesto
para que nadie lo vea,
vendrá por la madrugada
por la madrugada fresca,
cuando sobre el cielo oscuro
brilla el limonar apenas
y el alba finge en las olas
fragatas de sombra y seda.
¿Tú qué sabes? ¡Qué alegría!
No tengo miedo, ¿te enteras?

lunes, 18 de junio de 2012

Os quiero anunciar que, aparte de colgar mis "obras" : según las musas sean pródigas o avariciosas, mi idea es no dejar el blog vacío ni Miércoles ni Jueves, bien colgando en él poesías, bien prosas mías (Miércoles) o de diversos autores (Jueves). Y quizás algún día más, según las musas...

POR TANTO, ESTE BLOG ESTARÁ ACTIVO, AL MENOS. MIÉRCOLES
Y JUEVES


domingo, 17 de junio de 2012

HE SIDO DEMASIADO AUTOEXIGENTE CON ESTE BLOG

Era tal el entusiasmo que sentía al recuperar la lectura y la escritura, y descubrir -como quien dice- la poesía, que al principio me auto-impuse un calendario de 7 días semanales, ahora estoy con 4, y tener dos obras listas a la semana es una barbaridad.

O sea que voy a bajar el ritmo a 2, y sin exigencias : lo mismo una semana publico 3 cosas de otros autores, que una semana hiper-creativa publico 2 cosas mías. Así me siento más libre para crear, que volver a escribir es el principal objetivo de este blog.

Ah!! Los días de publicación serán fijos Martes y Miércoles , abierto por supuesto a que tenga una inspiración un Domingo y la publique.

Perdonad estos cambios, pero eran necesarios para mi salud mental y para reflotar:

http://rockamimanera.blogspot.com.es/


http://elbluesyotrashierbas.blogspot.com.es/


http://moderneceslasjustas.blogspot.com.es/


Estaba agotado y necesitaba un cambio de horizontes...

viernes, 15 de junio de 2012

LA SEMANA QUE VIENE SERÁ LA SEMANA ANTIFASCISTA:

Con 2 poemas que yo considero claramente antifa de LORCA, y las historias personales de mis dos abuelos. Fatxas, mejor, absteneos.

De paso os anuncio que, el próximo sábado 23, reabre sus ojitos y sus manitas el Blog de Blues .

jueves, 14 de junio de 2012

¿Porqué tantos aficionados, críticos, músicos...en un momento u otro de sus vidas han quedado atrapados en las espesas redes del blues y no han podido

- o no han querido- escapar jamás?

Sobre mi amor por el Blues tendría que hablar sobre tantas cosas personales y familiares que estoy levemente confuso -lo confieso- sobre por dónde empezar. Pero para captar vuestra atención, comenzaré diciendo que en tiempos muy inmediatamente anteriores a lo que los golpistas/fascistas acabaron denominando "Guerra Civil", mi abuelo -Barcelonés- era batería y al mismo tiempo director de una orquesta de Jazz de relativa fama en la vecina Francia y que legó a conocer en persona a (no he podido aclarar este punto) uno de los grandes directores de Big-Band norteamericaanos, o sea que mala del todo su orquesta no debía de ser. Tenía cierta relación con el polifacético Maurice Chevalier, y era amigo íntimo (hasta el punto de irse juntos de juerga y de "chicas") del infravalorado hoy en día -al menos en España- Xavier Cugat.

Cuando yo nací mi abuelo ya estaba dedicado a sus negocios de confección, pero por casa aún había unos cuantos instrumentos de percusión, y si no los había, se inventaban, que buenos ritmos me tiene enseñado el padre de mi madre con cucharas, vasos, platos y cacerolas. Y por supuesto estaban los discos de Benny Goodman, Count Basie, Duke Ellington, Glenn Miller...

Mi relación casi telepática con mi abuelo sería más digna de un blog de psicología que de éste, pero mi madre me ha contado que, viajando en coche y con el cassette puesto, antes de que se inventaran las sillas ergonómicas éstas para bebés (más propias de un monoplaza de Formula 1 que de un vulgar automóvil familiar) el autor de este blog iba en el asiento trasero y casi al mismo tiempo de dar sus primeros pasos marcaba el ritmo de la música con sus piececitos. Desde luego el ritmo, y sobre todo los ritmos swingantes, han sido mi locura desde que recuerdo, y por eso doy mucha más importancia a crear un buen Riff y una buena Base Rítmica que al típico guitarrista que recorre el mastil 37 veces por minuto. Bueno, no es que le dé más importancia, es que lo primero lo adoro y lo segundo lo aborrezco.

Aquí no hay genética que valga, aquí tuve la inmensa fortuna de tener un abuelo que, pese a ser caucasiano absoluto, me educó en la buena música negra. Si tengo algún dia hijos y nietos y llegan a tocar en los Festivales de Cerdanyola y Donosti, entonces ya cogeremos unas muestras de tejidos para los de CSI...

Aclarada una infancia llena de swing, damos un salto en el tiempo y nos situamos en 1978. Por mi decimoprimer cumpleaños, el hijo de la amiga íntima de mi madre (que lo sigue siendo, afortunadamente) me regala una cinta de unos melenudos llamados "Status Quo". Mis neuronas literalmente se esparcen por los altavoces del radiocassette, y es que en las enciclopedias musicales, al lado de la entradilla "Boogie-Rock", figura la foto de estos tipos (y la de ZZTOP, claro). Educado en el swing y con la típica rebeldía pre-adolescente, era lógico que cayera hipnotizado ante semejante descarga de watios rímicamente anclados en lo más negroide. Y cuando aproximadamente un año después escucho en la radio a unos australianos llamados AC/DC, pues eso, con mis escasos ahorros mis dos primeros -y durante mucho tiempo únicos- discos fueron "Whatever you want" y "Highway to hell", ambos con excelsas dosis de Blues más o menos camuflados por murallas sónicas. Con 13 ó 14 años, el profe de música (que pasaba kilos de hablarnos del barroco y nos enganchaba con lo que nos podía gustar) nos hablaba día sí día también de un grupo llamado "Led Zeppelin", hasta que uno se compra "Led Zeppelin I" y ante esos Blues larguísimos, hinóticos, fastuosos y también -porque no decirlo- sobreactuados, se le cae al suelo la mandíbula inferior. Luego llega el "Stage Struck" de Rory Gallagher, pero eso necesita su columna propia, como "Mistreated" de Deep Purple-Rainbow-Whitesnake.

En mi caso está claro: con un abuelo ex-batería de jazz, el regalo de la cinta de Status Quo a los 11 años, y de recién adolescente el descubrimiento de Rory Gallagher y de los Blues del primer disco de Led Zeppelin, (aunque toda su carrera -como las de AC/DC o los Rolling Stones- estuvo basada en el reciclaje de viejos "Riffs" de Blues; ¿Que hubiera sido de los Stones sin Willie Dixon y el Riff de "Hoochie Coochie man"?) ; pues eso, que en mi caso, con tantos condicionantes, yo ya era como un perro de Pavlov, escuchaba un Blues o algo basado en ello, y a salivar como un pavloviano cánido!!!!

Pero no todo el mundo ha tenido tantos condicionantes favorables, y sin embargo se cuentan por millones las personas del mundo entero a las que el Blues les llega hasta lo más hondo. Quizás sea cierta la afirmación tantas veces repetida de que hasta que no has sentido en tu vida la segunda acepción de "Blues" (tristeza), no lo puedes comprender. Es muy posible que en las familias Rockefeller, Rotschild, Borbón, Botín, etc, no haya ningún aficionado al Blues. Yo por lo menos, cuando me siento triste y solo, acuciado por problemas económicos, y enamorado sin correspondencia, me pongo una y otra vez el "I ain't got nothing but the Blues" (del Maestro Ellington) en cualquiera de sus infinitas versiones (por el ejemplo la del dueto de guitarra y voz de Ella Fitzgerald y Joe Pass), y me siento más acompañado, porque sé que cientos de miles de personas en el mundo entero se están sintiendo como yo.

Pero también ocurre a la inversa, te levantas de un excelente humor y pinchas el relativamente reciente CD de Walter Trout en Power-Trio, por ejemplo, y no hay pharmaton complex que supere esa brutal descarga de energía!!!

Como estudiante de ciencias puras, no puedo evitar buscarle varias explicaciones de ese palo a la fascinación con que el Blues nos cautiva: En primer lugar se trata de una música con un indudable "groove", que creo que se acompasa perfectamente al ritmo natural del corazón humano. En segundo lugar, cubre esa necesidad de descubrimiento e investigación, de curiosidad innata, que todo ser humano tiene y nos diferencia de los animales: porque, aunque aparentemente limitado en forma, en esta nuestra música puedes viajar desde la más rabiosa actualidad del Blues-Rock,hasta el Delta, pasando por Chicago, Texas, New York y la Costa Oeste, Detroit (un eterno recuerdo para un grande entre los grandes, John Lee Hooker) y donde quieras, siempre descubriendo estilos y artistas que te sorprenden y excitan. Y cuanto más te metes en este mundillo, más puedes aplicar aquello de "sólo sé que no sé nada", y decir "Dios mío, tengo una colección de más de 600 CDs y aún soy un pardillo" (y de todas formas abres un blog - ahora en parada ténica- que se rebrirá en 1o días exactamenta, Sábado 23 http://elbluesyotrashierbas.blogspot.com.es); porque algo siempre tendrás que contar, y mucho que aprender para mantener el blog al día; aplicando en cierta manera la máxima de "si quieres aprender de algo, enséñalo".

Y no es sólo lo que acabo de decir, es que el Blues (como el Jazz) es una música absolutamente personal: no hay 2 artistas, no ya iguales, es que yo diría que ni muy parecidos. Así como en la música comercial de hoy en día todo suena igual, y yo (quizás por mis limitaciones y un claro prejuicio y subjetividad) soy incapaz de distinguir más allá de si canta un chico o una chica, en nuestra música puedes reconocer claras diferencias, es imposible confundir a un Elmore James con un Muddy Waters o un John Mayall. Aquí prima la personalidad que cada artista le imprime a su música, incluso dentro de un mismo estilo, como puede ser el Blues Eléctrico de Texas, por citar una rama que me encanta.

El caso es que ahí sigue, con sus doce compases, una música con pasado, presente, y un futuro al que no hace ninguna falta que los critiquillos snobs le busquen posibilidades ni hablen de "estancamientos", porque esto va de "feelings", señores, no de evoluciones artificiales. Y siempre surgiran nuevos artistas con su propia voz, y nuevas bandas que basen su sonido en esta, nuestra música. El Blues no morirá nunca, porque como tampoco sabemos cuando y como nació exactamente...pues ya se ha convertido en una música eterna.

Y luego cuando me reposeyó el espíritu de mi abuelo y me hice con una copia de "Kind of Blue", el Jazz entró como un vendaval en mi vida, y como el Rock seguía ahí y el Blues siempre estuvo...Hasta aquí hemos llegado. ¿Una columnilla autobiográfica? Bueno, nada tiene de malo que conozcais un poco las vicisitudes musicales por las que ha pasado el que os escribe.

PD: Mientras escucho el "Vantage Point" de Chris Duarte a todo volumen, vuelvo a pensar en un hecho sobre el que he reflexionado varias veces: ¿Está el Blues pasando a manos latinas, la verdadera comunidad marginal actualmente en los USA? Asi, a bote pronto, me surgen 4 nombres de primera fila; El mencionado Duarte, Eric Sardinas, Anthony Gomes y Coco Montoya. Apellidos más latinos es dificil de encontrar. Y ya os digo, esto sin pensar y sólo hablando de músicos de primera fila...

RITMO ANTE TODO, RITMOS SWINGANTES Y VACILONES, ESO ES LA CLAVE!!!!

"It don't mean a thing if it ain't got that swing", que decía el Maestro Ellington.

AMOR/MUERTE (by Mario)

La muerte
intriga que nos sufre
¿nos aguarda en cada esquina?
¿o lentamente vence?

Dicen un destino
dicen casualidad.
Yo prefiero pensar
es la vida sin amor.

Sin amor no vives
no lloras
no vislumbras perfiles
perfiles que te rodean.

Sin amor
nada puedes entregar
porque nada de tí saldrá
del desierto corazón.

Sin amor vives muerto
los crisantemos de tu huerto
por falta de agua se secan
y su aroma muerte indica.

Conozco aquel que murió
de pura soledad y tristeza
Conozco aquel que murió
de su único amor perdido

Ya poco tiempo me queda
mis queridos amigos
sumergire mi cuerpo en la nada
y por fin moriré sin lloros-

Quiero en la losa un epitafio
que diga con descaro horroroso
Ni música ni amigos pudieron su muerte
por tristeza atrasar un poco.

(ahora encontrareis 2 breves poemas que me ha cedido con gentileza Marcos Callau)
http://altiempodetenido.blogspot.com.es/


A continuación dos preciosos -aunque demasiado breves- poemas de mi amgo Marcos Callau...que tuvo a bien compartirlos conmigo.

NOCHE INDOMABLE

La noche comienza como una protesta,
indomable
y se inflama como la luz del neón
que no parpadea.
Es una furia eléctrica, de estrella,
o de labios que no encuentran su aliento;
es un agónico folclore
que danza y danza
como un fuego fatuo
que quisiera incendiar esta ciudad.


LA POESÍA
Poesía
es la fiebre lapidaria
cuando el verso tiende un puente
que se ahoga bajo el mar.

miércoles, 13 de junio de 2012

Federico García Lorca: "Alma Ausente"

(cuarto poema de "Llanto por la muerte de Ignacio Sánchez Mejías")

ALMA AUSENTE

   No te conoce el toro ni la higuera,
ni caballos ni hormigas de tu casa.
No te conoce el niño ni la tarde
porque te has muerto para siempre.

   No te conoce el lomo de la piedra,
ni el raso negro donde te destrozas.
No te reconoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.

   El otoño vendrá con caracolas,
uva de niebla y montes agrupados,
pero nadie querrá mirar tus ojos
porque te has muerto para siempre.

    Porque te has muerto para siempre,
como todos los muertos de la Tierra,
comotodos los muertos que se olvidan
en un montón de perros aapagados

  No te conoce nadie.No. Pero yo te canto.
Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.
La madurez insigne de tu conocimiento.
Tu apetencia de muerte y el gusto de tu boca.
La tristeza que tuvo tu valiente alegría.

    Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,
un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
Yo canto su elegancia con palabras que gimen
y recuerdo una brisa triste por los olivos.

martes, 12 de junio de 2012

SEMANA ANTIFASCISTA (II) : Federico García Lorca "Mariana Pineda" (estampa tercera)

Mariana Pineda, estampa tercera.

Don Pedro vendrá a caballo
como loco, cuando sepa
que yo estoy encarcelada
por bordarle su bandera.
Y, si me matan, vendrá
para morir a mi vera,
que me lo dijo una noche
besándome la cabeza.
Él vendrá como un San Jorge
de diamantes y agua negra,
al aire la deslumbrante
flor de su capa bermeja..
Y porque es noble y modesto
para que nadie lo vea,
vendrá por la madrugada
por la madrugada fresca,
cuando sobre el cielo oscuro
brilla el limonar apenas
y el alba finge en las olas
fragatas de sombra y seda.
¿Tú qué sabes? ¡Qué alegría!
No tengo miedo, ¿te enteras?

Historia Familiar : EL TERROR FASCISTA (I)

Lunes 18 de Junio de 2012, dentro de un mes se celebrará el 76 aniversario del inicio de lo que los vencedores llamaron "Guerra Civil". Hablemos con propiedad : fue un golpe de estado fascista contra un gobierno legítimo -si alguno lo es-, elegido al menos por la mayoría del pueblo . Fue un levantamiento militar que fracasó y que, incluso con la ayuda de Hitler y Mussolini, tardó casi 3 años en doblegar al pueblo.

Cometimos muchos errores y, considerando a aquellos mis predecesores, no fuimos los anarquistas los menos culpables. Todas las personas, sindicatos, y partidos opuestos al fascismo, deberían haber hecho piña. Pero no, el POUM hizo la lucha por un lado, la CNT por otro, La Guardia Civil catalana se mantuvo fiel a la república, las brigadas internacionales fueron un "quedar bien" de los países democráticos, el PCE por su cuenta...una verdadera calamidad. Y a los anarquistas se nos ocurrió, en 1937, montar una revolución en parte de la zona republicana. Así acaba conquistando Madrid hasta el imbécil de Franco, se lo pusieron en bandeja.

Un abuelo -Santos Rasero-, fusilado sin juicio (Bueno, todos los fusilamientos eran sin jucio) y enterrado en lugar desconocido. Y otro abuelo condenado a muerte y salvado por circunstancias que podríamos llamar milagrosas. No es extraño que así haya salido yo -más que rojo- rojinegro.

Mi abuelo paterno, Santos Rasero, cometió el delito de ser un ferroviario comunista en el nudo ferroviario de Aranda de Duero. Con nocturnidad, él y 17 ferroviarios izquierdosos más, fueron montados en un camión y fusilados. Para rematar lo indignante del crimen, una vez muertos los montaron en un carromato de estiercol y fueron enterrados en un lugar ignoto del Monte Costaján, a donde la memoria histórica no llegó (ni llegará jamás).

Santos era una persona generosa y solidaria. Cuando mi abuela le preparaba el almuerzo, sabía perfectamente que él no lo iba a comer, sino el primer hambriento que encontrara. En lo más crudo del invierno, podía salir con una recia zamarra y volver sin ella: mi abuela ya sabía que se la habría dado a algún mendigo. No estoy pintando un santo, sino los recuerdos contados por mi abuela a mi padre, y de éste a mí.

La historia de mi otro abuelo es tan rocambolesca que roza el surrealismo, así que la contaré el próximo día de publicación, el Jueves.

Dedicado a Durruti, y también a todos los maquis.

Antonio Machado : Soledades (LIX)

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
Que una fontana fluía
dentro de mi corazón.
Di, ¿por qué acequia escondida,
agua, vienes hasta mí,
manantial de nuestra vida
de donde nunca bebí?
Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que una colmena tenía
dentro de mi corazón;
 y las doradas abejas
iban fabricando en él,
con las amarguras viejas,
blanca cera y dulce miel
Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que un ardiente sol lucía
dentro de mi corazón
Era ardiente porque daba,
calores de rojo hogar,
y era sol porque alumbraba
y porque hacía llorar
Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que era Dios lo que tenía
dentro de mi corazón.

Dedicado a todas las personas que Franco mató, u obligó a auto-exiliarse

lunes, 11 de junio de 2012

Pimer intento (y repito, "intento") de un poema con cierta métrica y rima. [by Mario]

En absoluto blanda ni agitada
con la piel del rostro ruborizada pero suave
con un gozo de alegría afilada
recibió la deseada noticia como encaje.

Encajar que olvidaba a su amante
por inexperiencia, por engaño...; hombre oscuro
sibilino y reptiliano cual serpiente
al que ahora la noticia convertía en ser puro.

Se sintió amante, amada e importante
levando anclas desde un puerto inmundo
contribuyendo un poco a limpiar y sanearse
a toda la vileza y suciedad de este mundo.

Salió del edificio henchida y navegando
sobre mares de verde y diáfana esmeralda
ya en su interior gozando y percibiendo
una nueva vida, desde que dijo: ¡Estás embarazada!

domingo, 10 de junio de 2012

EL BLOG VA A SUFRIR UN PEQUEÑO REAJUSTE

 VOY A DESCANSAR EL FIN DE SEMANA

O SEA, VIERNES, SÁBADOS Y DOMINGOS

Es agotador mantenerlo todos los días abierto, mantener la creatividad, elegir textos, transcribirlos...Así que seguiré publicando cosas mías Lunes y Jueves, y cosas de otros autores (cualquier colaboración será bienvenida) en Martes y Miércoles. El fin de semana (de Viernes a Domingo), descansaré. Pero no penseis que éste es un preludio del fin del Blog. El presente Blog es "la niña de mis ojos·" de los 5 que tengo, y espero que me acompañe mientras viva, aunque imagino que alguna parada técnica habrá.

Además, es que los sábados los quiero dedicar a : BLUES, BLUES, BLUES, (y alguna otra cosilla)

Aprovechando que estoy re-re-re-redescubriendo el Blues, mi gran amor musical.

Cuatro días a la semana no está mal, verdad?

Y ya os digo, tranquil@s, éste no es un fin anticipado, sino un nuevo comienzo.

sábado, 9 de junio de 2012

EL MANDO

Me asemejaba a esos personajes de los cuentos de hadas, a los que nada sorprende nunca. Cuando de una calabaza brota una carroza de gala perfectamente equipada para conducirla al baile, Cenicienta no se maravilla, sino que sube muy tranquila a la carroza y parte hacia su magnífico destino.

El capitan Ellis -especie de hada feroz- había sacado del cajón de su escritorio un nombramiento de capitán casi tan milagrosamente como en un cuento de hadas. Pero un mando es una idea abstracta, y sólo me pareció una maravilla de segundo orden, hasta que hube entrevisto como en un relámpago que implicaba la existencia concreta de un barco.

¡Un barco! ¡Mi barco! Aquel barco era mío; la posesión y custodia de él me pertenecía más absolutamente que ninguna otra cosa en el mundo; él iba a ser el objeto de mi responsibilidad y devoción; me esperaba allá lejos, encadenado por un sortilegio, incapaz de moverse, de vivir, de recorrer el mundo hasta que yo no hubiese llegado -semejante a una princesa encantada-. Su llamamiento me había venido del cielo, en cierto modo. Yo jamás había sospechado su existencia; ignoraba su aspecto; apenas había oído su nombre y, sin embargo, he aquí que que estábamos ya indisolublemente unidos para una cierta porción de nuestro futuro, destinados a hundirnos o a navegar juntos.

Una pasión, hecha de ávida impaciencia, corrió de repente por mis venas y despertó en mí una sensación de vida intensa que hasta entonces había ignorado y que no he vuelto a experimentar después.
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Extraido textualmente de "La linea de sombra" de Joseph Conrad.

(Dedicado a los patrones y marineros del "Buraz", atrevido y pequeño arrastrero de bajura del puerto de Ribeira, en cuyo parque de pesca hice media Tesis, y que se hundió pocos años después)

viernes, 8 de junio de 2012

Rafael Alberti : "A un capitan de navío" (Soneto)

Extraído de su libro "Marinero en Tierra"

Sobre tu  nave -un plinto verde de algas marinas,
de moluscos, de conchas, de esmeralda estelar-,
capitán de los vientos y de las golondrinas,
fuiste condecorado por un golpe de mar.
    Por tí los litorales de frentes serpentinas
desenrrollan al paso de tu arado un cantar:
-Marinero, hombre libre, que las mares declinas,
dinos los radiogramas de su Estrella Polar
    Buen marinero, hijo de los llantos del norte,
limón del mediodía, bandera de la corte
espumosa del agua, cazador de sirenas;
    todos los litorales amarrados del mundo,
pedimos que nos lleves en el surco profundo
de tu nave, a la mar, rotas nuestras caadenas

EL ETERNO RETORNO AL BLUES

ES MUY POSIBLE QUE, EN BREVE, EL BLOG DE BLUES VUELVA A LA VIDA. AL FIN Y AL CABO, ESA HIPNÓTICA MÚSICA ES LA PARTE CENTRAL DE MI EXISTENCIA

SÍ, ALMAS TERRENALES, EL DIABLO ME HA IMBUIDO DE SU ESPÍRITU, Y VUELVO A ESCUCHAR BLUES!!!

http://elbluesyotrashierbas.blogspot.com.es/

Era simple cuestión de desintoxicación. Eso sí, como tengo abierto este Blog de Relatos Cortos y Poemas:
Pues en principio en el de Blues publicaré sólo los Sábados, y algún otro día si me da por ahí. El resto de días puede (o no) que os encontreis letras, videos, etc...

En un par de semanitas -o antes- nos vemos

SALUDOS BLUSEROS!!!

«LAS ÍNSULAS EXTRAÑAS» Pedro Salinas; de “El Contemplado” (Variación VII)

Yo siempre he estado en el mar y la mar en mí. Nacido en Hondarribía, casi frontera con Francia, y villa en la que el -para mí mítico- Río Bidasoa confluye con la mar, donde se juntan aguas dulces y saladas, salmones y polución, no es extraña mi fascinacion por El Contemplado. Donostiarra de adopción, Marinero de vocación, Biólogo Marino de profesión, sólo en Santiago de Compostela he vivido dos años lejos del mar.
Ahora mismo tengo en lectura “La linea de sombra” de Joseph Conrad (aventuras en el mar), Una antología de “Marinero en Tierra” de Rafael Alberti, y “El Contemplado”de Pedro Salinas, la obra poética sobre la mar más trascendental en lengua hispana
Valga esta introducción para explicar porqué he elegido este poema de Pedro Salinas, el poema de Alberti de mañana, y  el fragmento de prosa de Joseph Conrad de pasado mañana.

¡Felices inmortales!
¡Las islas, qué felices son las islas!
Altas cunas, los riscos. ¡Bien nacidas!
Torva guardia les hacen soledades,
ventarrón, nubes grises. Niñas, cimas.
En luz, en aire tibio, en aves, sueñan,
las, del mundo de abajo, maravillas.
Suavemente se escapan, encubiertas
con manto de pinar. Bajan sin prisa
en sosegadas curvas, verdeciéndose,
peldaños erigiéndose, colinas.
Cuando tocan al valle todo es claro:
empiezan a sentirse sus delicias,
mil pájaros, cien chopos, un arroyo;
espejo, en él se encuentran, sorprendidas.
Estas frondas, sus paces, tantas aves
y sus cantos, ¿son ellas, ellas mismas?
¡Felicidad! Lo que empezó en roquedos
ahora tierra es pradera, florecida.
Estrenan, encantadas, sus bellezas,
Venus verdes, tendiéndose en la umbría;
menea un airecillo sus cabellos,
herbazal, juncos, altas margaritas.
Breve sueño feliz. Aun queda el último
por descubrir, prodigio: es la marina.
Se detienen las islas, asombradas,
al llegar a los bordes de su vida.
¿Qué tierra es ésta, suya, y toda nueva?
De oro parece, dócil, suavísima
al pensar que la piensa,
al pie desnudo que la pisa, a
 los ojos que la miran.Intacta.
Virginal. Arena. ¡Playas!
Fronteras del asombro. Empieza aquí
un mundo sin otoño y sin ceniza.
Refulgen gozos, júbilos destellan.
No hay soledad, es todo compañía.
Ola tras ola sigue a ola tras ola,
persigue espuma a espuma fugitiva,
dádivas sobre dádivas ofrecen
felicidades siempre repetidas.
Todo, alegre, se rinde, cielo, espacio:
¡imposible escapar a tanta dicha!
Esa blancura alzada, ¿es de la espuma
o aleteo de ángeles que invitan?
Invitan, sí, a las islas-son sus ángeles-,
a dejarse su tierra en las orillas,
a un porvenir de azules-paraísos-,
a vida, allí, sin piedra y sin espina,
en canto, en salto, en albas hermandades,
 bajo el cielo del mar, gloria infinita.
Si la tierra se acaba algo se empieza;
las olas que sin pausa se lo afirman,
angélicas sirenas, les convencen.
Y ellas arena abajo se deslizan.
Los ojos se equivocan en las playas:
se figuran que así mueren las islas.
Fingida muerte es. Van a su cielo:
su cielo el mar, que azul, cielo duplica.
Innumerables gracias por el agua
señas son de las gracias sumergidas.
Si ya no quedan hojas en sus álamos
¿no son hojas las ondas que rebrillan?
El canto de los pájaros que fueron
las olas en susurro lo terminan.
De pluma puede ser, que vuela abajo
ese blancor de espuma estremecida.
Por el haz de lo azul, cuando el sol sale
se abre, refleja, primavera vivida;
flores son marchitadas en los prados,
que ahora al mar se le vuelven alegrías.
Y ese verdor que el agua transparenta
es de Arcadia que abajo se eterniza:
en los hondos del mar viven, salvadas,
almas verdes, las almas de las islas.


(si, después de leer esto, alguien no se enamora de la poesía y de la mar, más vale que no vuelva a intentarlo)

jueves, 7 de junio de 2012

TRILOGÍA MÚSICOS CALLEJEROS (III)

ERIC, un Bluesman en Ponferrada

El Amor, esa fuerza que mueve el mundo.No sabía vivir sin el Blues; ni podía ni quería. Era tan esencial como su respiración, como el agua. Un hombre negro en Ponferrada no era algo habitual de ver, y menos cantando Blues con una voz profunda y poderosa, de barítono total. ¿Cómo había acabado en Ponferrada? Porque los designios del corazón son inescrutables.

Èl era de Memphis, Tennessee, ciudad de referencia para el Blues: la mítica Beale Street, donde se forjaron tantos talentos, No sólo B.B. King empezó su carrera allí, también Howlin' Wolf antes de mudarse a Chicago, Ike Turner, Junior Wells, el joven Eric Gales... Baste decir que en los libros especializados aparece un apartado dedicado al 'Memphis Blues'

Él (al que llamaremos Eric, aunque no sea ese su verdadero nombre), desde que vió las primeras fotografías de obras de Gaudí, quedó absolutamente absorto y su sueño fue viajar a Barcelona. Tenía una posición económica muy desahogada, era Catedrático de Derecho Romano en una de las universidades de su ciudad, pero carecía de vicios -aparte de tocar y cantar Blues- y provenía de una familia humilde que le había inculcado el ahorro por encima de todo. Y él siguió esa máxima, de forma que a sus 42 años tenía algo más que un buen pico bien colocado.

Y entonces Eric tomó la decisión de dejar su posición en la universidad y viajar a Barcelona. No sabía si se quedaría allí, o quizas recorriera Europa, el continente mítico para los norteamericanos. Pasó una relativamente importante cantidad de dinero a un banco español. Y tocaría y cantaría en la calle o en conciertos, incluso quizá se podría formar un trío con musicos locales, que en Barcelona debía haberlos por miles. Lo de tocar en la calle le atraía no sólo por el placer, sino por ganarse unos dineritos, que los ahorros se acaban. Lo que él no sabía es que el gobierno ultra-conservador acababa de aprobar una ley en cual se prohibía "cualquier actidad callejera con fines económicos".

Así que llegó a Barcelona y al tercer día de estar tocando en la calle se le acercó una pareja de policias y le dijo que eso era ilegal. Entendió perfectamente porque hablaba castellano, así como francés, alemán, ruso e italiano. Su otro gran hobby eran los idiomas. Pero no entendió la ley, en todo Estados Unidos era legal tocar en la calle, y él consideraba que Europa era más liberal. Pero le pusieron una multa de 200 euros, multa que pagó religiosamente, en la erronea creencia de que pagando esa multa ya había cumplido.

Eric era un hombre de suerte, siempre lo había sido, tenía estrella. Así que fueron muy pocas las veces que la policía le sorprendió ejerciendo su actividad, pero una multa de 200 euros cada vez le parecía injusto. Era un hombre de convicciones profundamente democráticas, y cumplidor de las leyes, siempre que fueran justas, y ésta no lo era. Así que decidió no pagar las multas, y que pasara lo que tuviera que pasar. Alternaba su actividad musical con largos paseos por Barcelona, visitando y re-visitando obras de su amado Gaudí. En La Sagrada Familia y en el Parque Güell no pudo contener las lágrimas.

Compró un completo libro sobre la obra de Gaudí, así tuvo un necesario catálogo de todo lo que el arquitecto regaló a Barcelona, repleto de explicaciones sobre cada obra. Eso le sirvió para volver a cada una de ellas y apreciarlas exhaustivamente.

Cuando llevaba cerca de un año en Barcelona pensó que quizás era hora de levar anclas e instalarse en otra ciudad europea. París le atraía sobremanera, y en Francia no existía esa estúpida ley. Pero...

empezo a tener una fan diaria, que permanecía todos los días de 5 a 8 disfrutando de su música. Pronto empezaron a charlar. Ella estaba en barcelona e iba a permanecer allí casi 3 semanas más, cogió su mes de vacaciones y lo dedicó integramente a Barcelona, su ciudad soñada. Sólo tenía una vaga idea de lo que era el Blues, habitualmente escuchaba música comercial de las radiofórmulas. Pero el potentísimo estilo de cantar y tocar la acústica de Eric le habían seducido sobremanera. Al poco estaban viviendo un romance. Ella era de Ponferrada, funcionaría del Ayuntamiento en asuntos sociales. Cuando se tuvieron que separar por el final de las vacaciones de Esther (tampoco es su verdadero nombre), ella lloró angustiosamente, pero Eric le dijo que en un par de semanas estaba en Ponferrada, sólo tenía que solucionar algunos asuntos. Fue al ayuntamiento y solventó el tema de las multas. Tenía siete, 1400 euros que pagó a tocateja, y así quedó libre.

No pasaron 5 días antes de viajar a Ponferrada. Fue al ayuntamiento, preguntó por asuntos sociales, y cuando Esther le vió entrar por la puerta sufrió un desvanecimiento. Una vez repuesta, el abrazo que se dieron fue más que de oso.

Ponferrada es una pequeña ciudad de casi 100.000 habitantes en su área metropolitana, repleta de historia y monumentos, la ciudad de los templarios. Esther no le había contado nada de eso, y Eric se sorpendió muy gratamente. Además, el Gobierno Municipal era de izquierda pura y, entre otras cosas, la policía municipal tenía orden de no molestar a los músicos callejeros.

Eric compró 3 libros sobre los Templarios y no cesó de maravillarse en esta ciudad monumental. Siguió tocando en la calle, pero empezó a poner carteles de "Guitarrista y Cantante de Blues busca bajo y batería". Pronto tuvo 2 llamadas y alquilaron un garaje para ensayar. Eric tenía dinero más que de sobra para  insonorizar el local, y solicitaron el pertinente permiso municipal, que obtuvieron casi al instante. Lo que quedó claro desde el principio es que la acústica de Eric, incluso con amplificación, no sonaba lo suficiente. Así que compró una Fender Telecaster (el mismo modelo que su admirado Albert Collins) y un potente ampli Marshall. Desde los primeros ensayos con esta nueva guitarra quedó claro que eran un super-grupo. El nombre, que encantó a los otros dos, lo tenía en le cabeza Javier-nombre real-, el bajista, hace años : "Black House Burning". Consiguieron unos pocos bolos en Ponferrada, Astorga, León, y su nombre se extendió pronto por todo Castilla-León y por la cercana Galicia, tocando en Vigo, Santiago y Coruña. Llegaron incluso a tocar en Madrid, donde les surgió la posibilidad de un contrato discográfico con la casi recién nacida "Electric Blues Records", discográfica centrada en el Blues eléctrico, pero tambien abierta al acústico y al Jazz. Y lo más importante, tenían contrato de distribución con Universal.

Así que entraron al estudio y grabaron todo en primera toma, nada de Pro Tools ni leches. El repertorio estaba compuesto todo por versiones, ya que aunque tenían 7 temas propios, aún no estaban maduros. Así que tiraron de Albert King, Albert Collins, Gary Moore (a cuya memoria dedicaron el disco), Rory Gallagher, John Mayall, Chis Duarte, Eric Sardinas...El repertorio habitual de los conciertos.

A pesar de los bolos y ensayos, Eric tenía tiempo suficiente para estar con Esther. La compatibilidad era tan grande que a los seis meses ya estaban viviendo juntos, en un apartamento de alquiler que les sedujo a los dos inmediatamente. Eran 90 m2 sin ninguna separación por tabiques, sólo por alturas.

Lo que nunca dejó Eric fue de cantar en la calle con su acústica, porque le encantaba, y porque la gente de Ponferrada era muy generosa, probablemente como respuesta a la injusta ley del Gobierno central.

Quedó demostrado que Eric tenía estrella, había encontrado a Esther y a Black House Burning, y las ventas del disco iban fenomenal. Sí, el Amor es la fuerza que mueve el mundo...y la música es amor. Como apropiadamente canta Anthony Gomes “Love is the Answer"

A T-Bone Waker "el hombre que lo empezó todo",(el blues eléctrico moderno) según B.B.King

miércoles, 6 de junio de 2012

OS HABLA UN GORDO

(debajo encontrareis el segundo relato de la trilogía de músicos callejeros; no me olvido de ello)

Desde el Lunes no estoy en mi mejor momento, vaya. No estoy cayendo en una fase depresiva, tan solo estoy triste, muy triste, me sobran 40 kilos sobre mi peso ideal, que sería 78. Va a ser una lucha muy larga, quizás 2 ó 3 años, perder esos 40 kilos. No voy a ir a Natur House ni leches, simplemente seguir las instrucciones de la endocrino en cuanto a dieta y ejercicio. Me ha mandado sólo media hora de andar a paso rápido, pero para mis piernas es muy poco, así que haré una hora, bajar hasta el puerto y vuelta, una hora justa.

Yo ya sabía que pasaba de los 100, pero 117 es una BARBARIDAD. Un hombre de 45 años, con 117 kilos de peso, y fumador... Y encima no puedo dejar de fumar, porque me lo prohibió el médico, ya que el ataque de ansiedad sería tan grande que me provocaría una crisis y probablemente hubiera que ingresarme.

Y todo por la medicación que me mantiene estable, sin ella no puedo vivir, con ella soy un cerdo. Salir de la sartén para caer en el fuego, como se suele decir.

Nada, sólo quería desahogarme con vosotros, y perdona, Dinah, por hacer un copia/pega de mi e-mail.

PD: no tengo ganas ni de escuchar música ni de leer, estoy volviendo a mis "mejores" momentos, vaya

martes, 5 de junio de 2012

TRILOGÍA MÚSICOS CALLEJEROS (II)

Un hombre negro tocando en una esquina, una guitarra acustica con "cuello de botella", una guitarra acustica que suena como 100 eléctricas. Y una voz profunda, potente, rota, desgarrada. Desgranando Blues añejos, del Delta, haciéndolos sonar como si se hubieran escrito mañana. Mientras puedas encontrar esta escena en una esquina de tu barrio, esta ciudad imposible y aberrante tendrá un rinconcito en el que refugiarse. Cada día somos más los que nos dejamos abducir por esa música casi centenaria. Yo, que por fortuna tengo todo el tiempo libre del mundo, paso 2 horas por la mañana y otras dos por la tarde empapándome de cada lick, de cada inflexión de su voz, de su repertorio siempre cambiante. Fuí uno de sus primeros fieles, y ya hemos mantenido alguna conversación delante de un vinito. Era profesor de Ciencias Físicas en la Universidad de Philadelphia, y lo dejó todo plantado para venirse a recorrer Europa. España era su principal objetivo, y aquí esta, piensa permenecer un par de semanas más en Vigo y luego recorrer Coruña, Gijón, San Sebastian...ir poco a poco circunvalando la península. Yo le doy algunos consejos acerca de donde puede sacar más dinero, y tener el mejor clima (no ha elegido la mejor época para el norte, precisamente).


Nosotros seguimos con nuestro ritual, y somos cerca de 100 las personas que cada tarde nos juntamos alredor del hombretón y su guitarra. 4 ó 5 nos quedamos con él mientras recoge y nos vamos  tomar el vinito que ya se ha convertido en habitual. Nosotros, aparte de darle algunos consejos sobre el carácter de las personas y el clima de cada sitio de este país artificial, nos limitamos a escucharle. Ha tocado y conocido desde a jovenzuelos como Kenny Wayne Shepperd hasta a viejas glorias como Furry Lewis. Pero no tiene nada grabado, ni en solitario ni en colaboración. No cree en la música grabada, piensa que tiene que ser obra del momento, y por tanto irrepetible.


Un día no vino, al siguiente tampoco...al tercero ya sabíamos que el sueño había desaparecido, habíamos vivido en el Delta durante casi un mes, y se acabo...ni despedidas, ni teléfonos, ni e-mails, casi mejor asi...

TRILOGÍA MÚSICOS CALLEJEROS (I)

Una calle de amplias aceras, casi peatonal; árboles, algo inusual en esta ciudad. Cinco y media de la tarde, la calle abarrotada de gente aprovechando las rebajas, niños con triciclos, jovenes parejas de la mano dándose algún beso furtivo, veteranos en los bancos...Una temperatura ideal para esta hora de la tarde, no está siendo muy duro el invierno...

De repente, en un instante, tu mente se llena de Sarah Vaughan, de Sassy interpretando "My old flame". Y te percatas, no es imaginación, en algún lugar no muy lejano suena esa preciosa canción. Pero...¿donde?. Mientras enciendes un pitillo te concentras en ubicar la procedencia del sonido. Viene de tu izquierda, la zona del mercado, donde hay una pequeña placita en la que suele actuar un mimo. Te acercas hacia allí, y ahí está el mimo, pero suena ya con fuerza "Darn that dream". ¿Dónde demonios están los músicos? Porque además ya a esa altura tenías claro que se trataba de un duo bastante inusual : saxo soprano y guitarra eléctrica. Das la vuelta a la esquina del mercado y...¡Claro, tonto de mí!, si han cortado la calle por obras y han aprovechado el momento, los días que dure.
Hay una docena y media de personas escuchando y viendo, y a juzgar por la funda de la guitarra, la cosa estaba gustando
En esta ciudad hay una costumbre que nunca entenderé, que es situarse lejos de cualquier persona que actúe en la calle. Si precisamente necesitan arropo -que no agobio. El caso es que el circulode asistentes a la actuación estaba a más de 3 metros, así que yo cogí una piedra de las obras, y me senté a unos dos metros de los músicos; me sonrió el guitarrista, todo estaba bien.
Cayó un buen puñado de standards clásicos,también tocaron Now's the time, Ah-Leu-Chah...y yo eché de menos llevar puesta mi camiseta de Charlie Parker
Y para acabar, Blue Train. Hora y media larga.
Les dejé 10 euros en la funda de la guitarra y me marché, ya había hablado suficiente de música esa tarde. Fuí silbando Now's the time y con la idea de bajar  a la biblioteca municipal a ver si había algún directo de Bird.

lunes, 4 de junio de 2012

Descarga de mala ostia (si no la hago, reviento)

Esperas al autobus
que va al hospital
y sientes esa extraña
solidaridad
de todas las personas
que luchan por quedar
vivas

Vas a intentar fumar
el último pitillo
mirar, magrear, palpar
todos tus bolsillos
sin fuego
Pides fuego a la gente
que deprisa va pasando
se niega a darte fuego
inluso uno
que va fumando

¿Porqué solidaridad?
¿porque la sientes?
si no la merecen...

Por fín llega el autobús
y la cosa aún es peor
vamos al hospital,
donde a nadie
le espera lo mejor
y habrá enfermos
como yo
Vuelves a palpar
todos tus bosillos
y no encuentras
los euros que sabes
has cogido en casa
Le dices que espere
ella que no,
nadie te da, nadie te ofrece,
esa solidaridad,
que no merecen

Al bajar, en un minuto
encuentras las monedas
mezcladas con las llaves
si te hubiera dado ese minuto...

Solidaridad imbecil (la mia)
solidaridad que no encuentra
solidaridad, sino fuga fácil (la suya)

domingo, 3 de junio de 2012

"Penetrada en la música, la poesía" (Reflexión, by Mario)

Sin la música yo no estaría aquí escribiéndoos esto. La musica fue mi compañera fiel durante los años malos  -demasiados horribles años. Era incapaz no de leer un libro, ni siquiera una página completa. La literatura me abandonó, ni Borges ni Cortázar consiguieron hacerla volver. Cualquier arte visual me era ajeno: cine, fotografía, pintura...De hecho, todas las Bellas Artes son visuales excepto la música. Y en el Jazz y el Blues hallé refugio en la tormenta (Shelter from the storm - por siempre Dylan).
   
    La investigación constante en ambos mundos me mantenía vivo. Cada nuevo artista de Jazz, cada nuevo disco de Blues, reforzaban en cierta manera el pequeño trozo de alma, (más pequeño que la punta de un iceberg) que la enfermedad y las malas medicaciones habían respetado; quizá por azar, quizá por error, quizá por intervención Divina. La música como cura, como bálsamo, como el último trozo de madera al cual se aferra el naufragado.
Lo único equilibrado en mi vida, música de cama a cama. Yo creía que era un aficionado, pero no, vivía en un campo de refugiados.
   
    Ya no soy un refugiado que huye de la tormenta, soy persona! Y como la persona que fui me comporto. Leo! Escribo! Durante muchos años, la literatura fue más importante que la música, incluso el cine llegó a serlo, y la práctica de la fotografía. 17 años de enfermedad pesan, pero ahora -creo que por fin- con la medicación adecuada, vuelvo a sentirme como el niño que dedicó su primer poema a un libro. Fuera adonde fuese, siempre llevaba en el morral un libro por si había que esperar. Incluso al cine llevaba uno, para los 4 ó 5 minutos que tardaría en empezar la película.

    Y ahora la poesía me ha hecho pensar de otra manera, vivir de otra manera, sentir de otra manera. Más intensa, más profunda, más yo!. Probablemente, mucho se lo debo a José Ignacio García Lapido, compositor de 091, a quienes no pude escuchar durante años y años -demasiados recuerdos- y hace unos meses conseguí penetrar en sus letras sin lloros salvajes, no derramé ni una gota. Y entonces aprecié la magia del mejor poeta/rockero de este estado. Granaíno en cuya ciudad visité, con ansia, La Torre De La Vela. Y le perdí el miedo a esas páginas encuadernadas; no sólo eso, sino que descubrí que lo que me apetecía era la poesía, a mí, devorador de narrativa hasta que perdí casi por entero el soplo vital.

    Y en este punto me hallo, poniéndole los cuernos a la música, al arte que me salvó la vida, con otro arte que siempre amé y se resistió durante años. Dice Lapido que “Nadie encuentra lo que busca”, yo diría que siempre encuentras lo que no buscas. Y ahora la poesía viaja en mí. Como viajó en tantos embarques la narrativa...

(es muy probable que no retorne a la compra de discos en años, quizá nunca; ya no padezco ese obsesivo completismo -que tanto placer me dio durante años. Y tengo poesía y prosa para la eternidad, libros que fuí comprando a ver si alguno conseguía atraparme en su dulce lectura; pero el mal estuvo dentro de mí)

(MAÑANA, y  durante dos días más, realizaré una trilogía de relatos sobre músicos callejeros, cuentos que ya han sido publicados en otros blogs, pero quizás haya bastante lector nuevo que los desconozca. Puede que haya un cuarto, pero se me está resistiendo...)

sábado, 2 de junio de 2012

PABLO NERUDA : Antología poética por Rafael Alberti

FAREWELL Y LOS SOLLOZOS


FAREWELL


4

Amo el amor que se reparte
en besos, lecho y pan.


Amor que puede ser eterno
y puede ser fugaz.

Amor que quire libertarse
para volver a amar.

Amor divinizado que se acerca
amor divinizado que se va.

Ya no se encantarán mis ojos en tus ojos,
ya no se endulzará junto a tí mi dolor.

Pero hacia donde vaya llevaré tu mirada
y hacia donde camines llevarás mi dolor.

Fui tuyo, fuiste mía.  ¿Qué más?  Juntos hicimos
un recodo en la ruta donde el amor pasó

Fui tuyo, fuiste mía. Tú seras del que te ame
del que corte en tu huerto lo que he sembrado yo.

Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste.
Vengo desde tus brazos. No sé hacia donde voy.

...Desde tu corazón me dice adiós un niño.
Y yo le digo adiós.

viernes, 1 de junio de 2012

Como es debido, hoy, MIGUEL HERNÁNDEZ, que se merece un recordatorio después del relato de ayer :

POZO

Minera, ¿viva? luna ¿muerta? en ronda,
sin cantos; cuando en vilo esté no tanto,
cuando se eleve al cubo, viva al canto
y haya una mano que le corresponda.
Dentro de esa interior torre redonda,
subterráneo quinqué, cañon de canto,
el punto ¿no? del río, sin acento,
reloj parado, pide cuerda, viento




MAR Y RIO


Agrios huertos, azules limonares,
de frutos, si dorados, corredores
¡tan distantes!, que os sé si los vapores
libertan siempre presos palomares.
Ya va el río a regalarles los azahares
alrededor de sus alrededores,
en menoscabo de la horticultura:
¡oh solución, presente al fin, futura!

De la "Antología Poética", edición de José Luis Prieto; Libro "Perito en Lunas"