EL BLOG ESTARÁ ACTIVO TODOS LOS DÍAS

Os quiero anunciar que, aparte de colgar mis "obras" : según las musas sean pródigas o avariciosas, mi idea es no dejar el blog vacío ni Martes ni Miércoles, bien colgando en él poesías, bien prosas mías (Martes) o de diversos autores (Miércoles). Y quizás algún día más, según las musas...
POR TANTO, ESTE BLOG ESTARÁ ACTIVO, AL MENOS, MARTES Y MIÉRCOLES,

jueves, 26 de julio de 2012


BUENO, YA LO HE HECHO!!! Se venía madurando tiempo atrás, mi amigo Ned Henry era una fuente de inspiración, y voilá!!! Los 5 Blogs ya son sólo uno. No sé si es una buena idea o una cagada monumental, pero ya tenía que llevar una agenda sobre qué publicar cada día en cada blog, y me estaba volviendo un poco esquizofrénico (sin querer ofender a quienes padecen tan terrible enfermedad). Ahora sólo tengo un Blog, y ya he colgado una reflexión que tenía a medio hacer y terminé hace un par de meses. Todos los blogs van a quedar colgados, pero ya serán pecios de un pasado ausentes de actividad. La temática de este nuevo blog será la de los otros 5, pero salteada. Lo cual creo que lo enriquece. La dirección es:

http://musicaocurrenciasyvariaciones.blogspot.com.es/

domingo, 22 de julio de 2012

SEGUIMOS POLITIZANDO:

Este gobierno está haciendo tantas barbaridades contra el pueblo llano que va a conseguir que desde socialdemocratas (sic) a anarquistas nos unamos y se va a montar una de la ostia. La revolución no será televisada porque okuparemos todas las sedes del cuarto poder y los lacayos de políticos y transnacionales se quedarán sin voz. Me huelo un nuevo Frente Popular y una nueva República. No es utópico.

UNA HISTORIA DE DOS SOLEDADES (PARTE VI y final) [by Mario]

De repente, un día, Xavi le dijo que había conocido a otra chica que le gustaba más.
Azucena se quedó destrozada. Él le dijo que gracias a ella se le había curado la misoginia, y ahora le gustaban las mujeres. Azucena ni veía ni escuchaba, era un mar de lágrimas y sollozos. Xavier no sabía qué hacer, así que se fue.
Azucena tuvo que ir al médico que le receto suaves antidepresivos y ansiolíticos. Gracias a ellos pudo ir a trabajar, pero cuando volvía a casa, todo era llorar y llorar. Adelgazó 15 Kilos en 2 meses, estaba esquelética. Cuando ya estaba pensando en tomar una sobredosis y suicidarse, una tarde de sábado llamaron al timbre, y ella pensó que era Xavi que venía a rescatarla, o a suicidarla dicíendole que iba a casarse. “Puedo pasar?” Esta siempre ha sido tu casa, tú te fuiste, yo no te eché, y no te cerraré nunca la puerta, siento un inmenso dolor, no rencor. “Gracias”.

¿que tal te va con tu chica?- preguntó Azucena.
Ya no es mi chica, el 'affaire' apenas duró tres semanas
¿Has encontrado a otra mejor?
Sería fácil, persona más superficial es dificil de encontrar. Pero no, cometí un error y ya estoy castigado de por vida.
Que error?, dijo ella, sabiendo la respuesta
Aunque tengo ya 43 años, como nunca había salido con nadie, emocionalmente era un crio de 15. Y, curada mi misoginia, hay mujeres que me resultan atractivas. No supe darme cuenta de que compartía mi vida con la mujer más maravillosa del mundo, y me dejé llevar por cantos de sirena.
¿Crees que volveran esos cánticos?
No, sin tí he tenido que recurrir a la medicación, incluso coger una baja.
Yo también estoy con medicación.
Azucena, aunque emocionalmente sea un crío de quince, intelectualmente tengo 43, y sé que sigo enamorado de tí, y sé que eres irrepetible. He venido a implorar tu perdón y a decirte que seré tuyo de por vida, aprendo fácil.
Xavi, me has fallado una vez, no habrá otra oportunidad.
...¿Eso quiere decir que...?
Que seguimos siendo pareja, sin reproches ni rencores, desde cero.
Xavi se echó a llorar con una mezcla de dolor y alegría. Ella le contemplaba, de alguna manera siempre había intuído que este momento llegaría. Le abrazó, y él lloró más fuerte aún y se agarró a ella con una desesperación terminal.

La pandilla (pues ya era solo una) también lo había pasado fatal, viendo a los dos con medicación, sabiendo que Xavi se había equivocado, viendo a Azucena perder peso de forma increíble...Así que se merecían una alegría: al sábado siguiente organizaron una super-fiesta en casa de Azucena, y lo primero que anunciaron es que estaban buscando piso porque se iban a vivir juntos. De borrachera a cogorza monumental osciló la cosa, Xavier y Azucena incluidos. Al levantarse el domingo con una resaca descomunal, había cinco de la cuadrilla tirados por el suelo de la sala.

Buscar piso era como esperar un hijo, nunca habían sido tan felices.

sábado, 21 de julio de 2012

UNA HISTORIA DE DOS SOLEDADES (PARTE V) [by Mario]

El volcán explotó un Domingo que ella le propuso visitar su casa para que viera su colección de discos de Blues en vinilo. Los dos eran aprendices de melómanos, cada uno en su estilo, y los dos en el Blues, aunque él tenía básicamente CDs. Y ella LPs. Tras apenas 3 ó 4 canciones, sin saber cómo, estaban abrazados besándose en el sofá. Azucena dijo un simple “Te quiero”, Xavier no encontraba las palabras, le dijo que sentía por ella algo que nunca había sentido por nadie, que quería que ese abrazo durara eternamente, y recorrer su cuerpo con caricias. Azucena le dijo “no sabes decir “te quiero”, pero me lo has dicho”. Creo que sí, y me encanta!!- afirmó Xavier.
Tardaron todavía un mes en irse a la cama, y descubrieron que eran totalmente compatibles: a los dos les gustaban las caricias por todo el cuerpo, el amor dulce, tierno, lento...
Xavier no sabía de donde sacó las fuerzas, pero le preguntó: Nunca he salido con una chica, pero...¿Quieres ser mi chica?”Siiiii, hace meses ya” ¿Y porqué no lo decías? “Por miedo”, dijo Azucena, “miedo a ser rechazada, sólo he tenido un novio y los pocos chicos que me han gustado han pasado de mí”
Esa noche durmieron totalmente acoplados, y Xavi y Azucena podrían haber llegado tarde al trabajo de no ser que a las 8 un pintor austriaco llamó a Xavier para proponer enviarle un catálogo con sus trabajos. Azucena ya se había acostumbrado a las constantes interrupciones: pero realmente estaba orgullosa de que su chico tuviera un trabajo de tanta responsibilidad en un museo reputado.
La relación se hizo “oficial” cuando se presentaron a sus respectivas pandillas. Los vaciles fueron tremendos, sobre todo a Xavier “Qué, soltero de oro, te han cazado!!” “Mira tú con el asexual, si es que dos tetas...”Las amigas de ella se alegraron enormemente de que, después de 10 años, hubiera encontrado a su chico.
Era un amor verdadero y recíproco.
Él vivía en un pequeño y precioso ático, en el que no quedaba espacio ni para un gato entre Lps, Cds, y libros de todo tipo. Ella vivía en un piso de 2 habitaciones, porque tenía claro que la sala y una habitación eran para la “cultura”, y la otra para ella. Todos los fines de semana los pasaban en el piso de ella, y se pinchaban música o leían en voz alta pasajes de libros (entre otras cosas, claro). Xavi había conseguido negociar las tardes del sábado libres, alegando, con informe médico, (inexistentes) trastornos de ansiedad.
Las 2 pandillas prácticamente se habían fusionado, y ya había algún esbozo de parejita más.

viernes, 20 de julio de 2012

UNA HISTORIA DE DOS SOLEDADES (PARTE IV) [by Mario]

y para romperlo Xavier le propuso ir al cine. Eso sí, que no sea una comedia romántica, no las soporto. “¿Una de aventuras?”, propuso Azucena. De aventuras, o de tiros, o de mafiosos (estas son mis favoritas), o de lo que sea menos lo que te he dicho. O mejor aún de cine de países no habituales.
Así que fueron a los cercanos multicines (8 salas) y apenas había colas. “La crisis”, dijo ella. Xavi añadió: fijo, en mi barrio, prácticamente cada semana, cierra un comercio. Es espantoso.
Uno de los actores favoritos de ella era Nicholas Cage, y había una de él que tenía toda pinta de ser de intriga y misterio, así que la decisión se tomó sola.
A los dos les encantó le película: miedo, intriga...y el director, pese a ser un filme de Hollywood, era iraní; una mezcla perfecta. “Te confesaré una cosa: Nicholas Cage es mi amor platónico” Es normal, es un gran actor y sé reconocer a un tío atractivo, y él lo es. “¿No te vas a reir de mí?” preguntó ella.. No, yo, desde que ví “Alien” me quedé pillado con Sigourney Weaver. “Buffffffff, Alien es demasiado para mí, cuando le sale el bicho ya no pude ver más”.
Bueno, hora de retirada, no? -dijo él “¿Te acerco en coche?”, dijo Azucena, Vale, gracias
Se despidieron con un beso en la mejilla, y quedaron en seguirse viendo en el callejón.
Así pasaron varias semanas, o varios meses, y los encuentros en el callejón y el albariño de los domingos se convirtieron en rutinarios. Él se olvidó de sus tardes tirado delante del televisor, prefería estar con ella.
Pero algo estaba pasando, no en la superficie, sino como un magma profundo que quizás surgiera por un volcán.

UNA HISTORIA DE DOS SOLEDADES (PARTE III) [by Mario]

Cinco semanas después, cuando se dió cuenta de que aquella mujer no era como las otras que había conocido, acepto el café. Ella propuso “Podríamos quedar el domingo en el café La Gramola, lo conoces?” Sí, claro. “¿A las seis?” A las seis, vale.

Eso era un viernes, el sabado casi llegó a las manos con el carnicero del supermercado que frecuentaba, por el odio hacia sí mismo que sentía por haber quedado con una mujer.

El domingo por la mañana decidió no ir, pero luego, por razones egoistas, pensó que lo mejor era acudir a la cita. Entre todas las mujeres, y los tíos que le caían mal, odiaba al 75% de la población, y eso no podía ser sano. Así que pensó que lo mejor era darle una oportunidad a aquella chica, y quizás se le curara la misoginia, a más no podía ir...

Ni se le ocurrió coger el coche para ir al centro, así que salió de casa a las 5 y cuarto para ir paseando. Se dió cuenta con sorpresa de que miraba de otra forma a las mujeres, algunas hasta le producian una sensación agradable.

Llegó al café a las 6 en punto, ella a las 6 y diez “perdona, es que el tráfico...” Le dijo que no pasaba nada. ¿Qué quieres tomar? “una caña”. Yo me voy a tomar un albariño, dijo él. “Vale, paso de la caña, que sean dos”. Les sirvieron y ella propuso un brindis.
“Porque se te cure la misoginia”. No sé si quiero..., pero venga.

Él le dijo que buena parte de su misoginia y casi misantropía empezó a formarse cuando inició el Doctorado en Físicas. La gente, y sobre todo las chicas, le miraban como a un semidios, y querían acostarse con él como un objeto de coleccionista. Con todo el descaro, le preguntó si ella era así. “¿Pero tu crees que me importa un pimiento que la gente tenga una licenciatura o sólo primaria?”. “Lo único que me importa es que sean buena gente y tú, pese a tu misoginia, lo pareces, por eso te invité al café”. Bueno, tengo unos pocos amigos que me adoran, eso lo tengo claro.

Estuvieron charlando de sus respectivos trabajos, y vieron que en el fondo no eran tan diferentes, basicamente se reducían a estar a las ordenes de jefes vagos e ineptos. “Ahora eso no vale nada, pero yo estoy fijo.Ya llevo 10 años en el Museo” ”Perdona la indiscreción”, dijo ella. Pero..., ¿Cuantos años tienes?” No es ninguna indiscreción: 42,

“Yo soy un poco más joven que tú, tengo 38, y soy capricornio, así que no digas nada, sé que es el signo con peor fama” . Capricornios y tauros siempre conectamos muy bien, por eso a lo mejor he aceptado tomar un café con una mujer; la última fue hace años.

¿Sabes que casi la mitad de los españoles nunca han léido un libro?” Dijo Azucena (sí, perdonad, me había olvidado de presentaroslos: Azucena y Xavier). Estás de coña! “No, en serio, hace poco lo leí en un periódico, no de los gratuitos, creo que fue en “El País”. “Y también en cerca de la mitad de hogares sólo hay 2 libros: la Biblia y El Quijote, que no los han leído, por supuesto”. ¿Y que hacen en casa, ver telebasura? “Pues supongo que sí”. No, si al final voy a ser un intelectual-dijo riéndose. Yo los Domingos por la tarde me tiro en el sofá tragándome todo lo que echan en el canal “National Geographic”. Acompañado de un Pack de cervecitas es mi verdadero momento de Relax, incluso apago el móvil, y que les den!!

Los dos se quedaron en un silencio nada incómodo,

miércoles, 18 de julio de 2012

UNA HISTORIA DE DOS SOLEDADES (PARTE II) [by Mario]

Sí, soy profundamente misógino. “¿Algún divorcio doloroso?” No, nunca he salido con una chica, ni quiero.”pero no eres gay” No, tampoco, no me interesa el sexo, simplemente, y no me gustais las mujeres. Y no me preguntes porqué, tengo idea del porqué, pero no lo sé seguro. Por favor, no intentes psicoanalizarme, que es vuestro hobby favorito.”No el mío, yo acepto a la gente tal cual es”. Pues serás la única...

“¿Tu misoginia te impediría tomar un café conmigo?”. De entrada sí, pero si adelantamos un poco nuestras pasadas por aquí y tenemos tiempo de conocernos más, igual acepto. Había algo masculino en ella, algo profundamente masculino que fue lo que le llevó a ese “igual acepto”.

Él era, lo que se llama vulgarmente, “un hombre hecho a sí mismo”. Doctor en Ciencias Físicas, y licenciado en Geografía e Historia, y en Historia del Arte; las dos últimas, carreras que cursó a distancia y simultáneamente. Nunca pidió un euro a sus padres, todo lo hizo con becas o trabajando.

Ella no le iba a la zaga, Licenciada en Filologías Inglesa e Hispánica.

Al principio charlaban sobre todo de la crisis, y los incapaces que nos gobernaban. Afortunadamente, a ninguno de los dos le gustaba el futbol, a ella porque le aburría, a él porque le parecía inhumano que alguien cobrara 10 millones de euros o más. Charlaban sobre sus trabajos: ambos habían tenido suerte. Ella trabajaba como traductora en una editorial especializada en relatos, novelas o poesía de autores noveles en lengua inglesa, o viceversa. Inexplicablemente, les iba muy bien. Él era el seleccionador, coordinador y contacto de las exposiciones en el muy reputado Museo de Arte Contemporáneo. Los dos escribían, y muy bien: el le iba pasando sus relatos, ella sus poesías. Muy poco a poco, se fueron conociendo.

PESE A TODO, UN RELATO (parte I) [by Mario]

Este relato lo publiqué en su momento como "Un mal relato (escribir por escribir)" casi como castigo por haber fallado. Ahora, tras dos horas bajo la ducha, una reestructuración, y escribir otro tanto como lo escrito previamente, creo que ha quedado, al menos, digno.

Lo voy a publicar por entregas, porque vengo observando que a mis lectores no les gustan los "tochos". Publicaré una por día, claro; al fin y al cabo, para mí también es un experimento.


UNA HISTORIA DE DOS SOLEDADES

El callejón estaba desierto a esa hora del mediodia. La cerca de maderas pobres separaba el asfalto de un solar repleto de cascotes. Unos metros más allá, al doblar apenas la esquina, la ciudad se extendía ruidosa, poblada de coches acelerados . Pero la pequeña calleja era ignorante a todo ese tráfico, inmóvil bajo un sol plomizo o una fuerte tormenta..

Él acostumbraba a incluirla en su ruta para ir al trabajo, salvo cuando el ventarrón la azotaba enloquecido. Nunca se había cruzado con nadie, las gentes de aquel infierno parecían ignorarla, siendo de lo poco tristemente tranquilo de aquella población.
Un día, alucinado, se cruzó con una mujer. Era un día de lluvia sin viento, una lluvia desatada poco después de salir de casa, y que le había cogido con una chaquetilla de lana gris. No estaba empapado, chorreaba.

La mujer, protegida por un amplio paraguas, al verle en aquel estado, se ofreció a prestarle un pequeño paraguas plegable que siempre llevaba en el bolso. Su misoginia le impidió aceptarlo.

Misoginia que desde hace tiempo había estado ahí. Se había acostado con algunas chicas y sólo había sentido asco. Tampoco era homosexual; como les decía a sus amigos: “soy asexual”

Volvió a cruzarse habitualmente con aquella mujer, lo cual le producia repugnancia porque aquel era “su”callejón. La mujer, joven, siempre le saludaba muy amable. Él murmuraba un “hasta luego” inaudible.

Un día, aquella tipa se atrevió a pararle y preguntarle porque era siempre tan poco agradable “pues mira, porque durante años he ido al trabajo por este callejón, y nunca me había cruzado con nadie, y tú has roto la magia del único lugar de esta ciudad que me gusta “¿Te gusta este callejon?”. Tiene un encanto indefinible y abstracto. Tendrías que verlo bajo la luz del verano “Pero hay algo más”- dijo ella.

martes, 17 de julio de 2012

DOCTRINA RAJOY (vuelta al esclavismo de la revolución industrial)

Acabo de hablar con una antigua compañera (y amiga) de desvelos oceanográficos , y hemos puesto el ejemplo de los Leones y las Gacelas. Si los leones (los ricos) se comen a todo pueblo llano -gacelas- (parados, pensionistas y mileuristas), qué hacen luego?, comerse ente ellos? Pues no, eliminan a los que sobran (pensionistas y parados) y mantienen equilibrada, controlada y explotada la población de mileuristas, para poder seguirles explotando.

MUY BUENO, SEÑOR RAJOY!!!

PD: éste se está convirtiendo en un blog socio-político, fruto del cabreo que arrastro. Ya perdonareis, pero la realidad está superando a la ficción.

CATÁSTROFE HUMANA EN EL SAHEL

(PUEDES COLABORAR, P.EJ., CONTACTANDO CON "ACCIÓN CONTRA EL HAMBRE" EN EL 900 100 822)



CRISIS SAHEL: EL SAHEL AFRONTA LA ETAPA MAS DURA DE LA ESTACIÓN DEL HAMBRE CON FALTA DE LLUVIAS Y SIN APENAS ALIMENTOS

05/07/2012


Imagen
Foto: Susana Hidalgo

La crisis alimentaria alcanzará su punto más alto en los meses de julio y agosto, que se presentan dramáticos para 18,7 millones de habitantes de Malí, Mauritania, Senegal, Burkina Faso, Níger, Chad y el norte de Nigeria.

La previsión de lluvias presenta un panorama deficitario para la frontera de Malí con Mauritania y sitúa a los habitantes de esta zona en un riesgo muy alto de vulnerabilidad, según el análisis elaborado por Acción contra el Hambre.

Para contener los efectos de la crisis, Acción contra el Hambre trabaja contra la desnutrición infantil, fomenta programas de Dinero por Trabajo (a través de ellos, se llevan a cabo trabajos de recuperación con personal local, que cobra un salario por esta labor. El objetivo es que superen la situación que atraviesan y recuperen cuanto antes la normalidad. y la construcción de pozos y letrinas). La organización está ayudando a cerca de 800.000 personas en la región.

Sin apenas alimentos, ni agua potable, con una cosecha que no se recogerá, como mínimo, hasta el mes de octubre y con una sequía que está acabando sin tregua con el ganado y con la supervivencia de los pastores. Así afrontan su futuro 18,5 millones de personas en el Sahel: el número de habitantes de Malí, Senegal, Níger, Mauritania, Chad, Burkina Faso y el norte de Nigeria que están sufriendo los estragos de la crisis alimentaria. Una situación que Naciones Unidas ha tachado recientemente de “muy crítica” y que, si no se ataja pronto, podría derivar en otra catástrofe humana como la del Cuerno de África.

“Empezamos ahora el periodo más duro de la crisis. La región ha agotado sus reservas y sus fuerzas justo cuando empieza el periodo de siembra, que será crucial para asegurar la cosecha de octubre. Si también falla esta, entonces tendremos una catástrofe”, alerta Julien Jacob, responsable de Seguridad Alimentaria de Acción contra el Hambre.

Las previsiones de lluvias para los próximos meses no son precisamente alentadoras, según un estudio realizado por la organización y que prevé un escenario deficitario de lluvias en la frontera entre Malí y Mauritania. “Si se confirman las previsiones, la zona sufrirá aún más vulnerabilidad debido a que la temporada de lluvias de 2011 tampoco fue buena y que este año se suma además la crisis del norte de Malí”, explica Frédéric Ham, responsable de Reducción de Riesgos de Acción contra el Hambre.

Refugiados malienses, una preocupación más
Una de las mayores preocupaciones de la organización pasa por atender a los refugiados malienses que han salido huyendo por el conflicto de Malí y que actualmente habitan en los campos de M’Bera (Mauritania) y de Tillia (Níger). En ambos campos, Acción contra el Hambre trabaja con organizaciones locales para asistir a los refugiados. En el caso de M’Bera (15.000 personas) la atención se centra en la seguridad alimentaria y en el de Tillia (65.000) en agua y saneamiento.

Las medidas paliativas han dado resultados
A pesar del panorama dramático para los próximos meses, Acción contra el Hambre y otras organizaciones han conseguido paliar los daños y rebajar el número de afectados en países como Níger, donde el Gobierno señala que en los últimos meses el numero de personas que sufren la crisis alimentaria se ha rebajado de seis millones a cinco. Los programas de Acción contra el Hambre incluyen la lucha contra la desnutrición infantil y el reparto de alimentos entre los habitantes más vulnerables, los programas de Dinero por Trabajo y los proyectos de agua y saneamiento con la construcción de pozos y letrinas. Los pastores también están en el punto de mira, con la distribución de alimentos para el ganado y la organización de transferencias monetarias. En todo el Sahel Acción contra el Hambre tiene previsto atender a cerca de 800.000 personas.

CIFRAS DE LA INTERVENCIÓN DE EMERGENCIA DE ACCIÓN CONTRA EL HAMBRE

• Países de intervención: 7 (Níger, Malí, Mauritania, Burkina Faso, Chad, Senegal y Nigeria)
• Inicio del trabajo en la región: 1997
• Coste de la intervención de emergencia: 29,4 millones de euros (hemos conseguido por ahora solo el 40%)
• Número total de beneficiarios: 742.423 personas

En Níger:
o Nº beneficiarios: 156.142 personas
o Tipo de intervención de emergencia: lucha contra la desnutrición aguda infantil, seguridad alimentaria, refuerzo sistema sanidad, transferencias monetarias, agua y saneamiento
o Cooperantes: 73

En Malí:
o Nº beneficiarios: 169.796 personas
o Tipo de intervención de emergencia: lucha contra la desnutrición aguda infantil, apoyo a la población desplazada
o Cooperantes: 87

En Mauritania:
o Nº beneficiarios: 67.510 personas
o Tipo de intervención de emergencia: lucha desnutrición infantil, seguridad alimentaria, apoyo en las infraestructuras sanitarias, Dinero por Trabajo, Dinero por Formación y Dinero sin condiciones.
o Cooperantes: 68

En Burkina Faso:
o Nº beneficiarios: 217.693 personas
o Tipo de intervención de emergencia: diagnóstico y tratamiento de la desnutrición infantil, atención refugiados malienses, transferencias monetarias
o Cooperantes: 84

En Chad:
o Nº beneficiarios: 94.482 personas
o Tipo de intervención de emergencia: Nutrición y salud - Seguridad Alimentaria - Agua y saneamiento
o Cooperantes: 54

En Nigeria:
o Nº beneficiarios: 56.800 personas
o Tipo de intervención de emergencia: apoyo al sistema de salud, lucha contra la desnutrición severa

En Senegal:
o Nº beneficiarios: 2.593 personas
o Tipo de intervención de emergencia: lucha desnutrición infantil, seguridad alimentaria, apoyo en las infraestructuras sanitarias
o Cooperantes: 23


MUCHA GENTE DE ESTE ESTADO SE ENCUENTRA CASI EN LAS CONDICIONES DE ESTOS PAÍSES, PERO LOS QUE PODAMOS CEO QUE ES CASI UN DEBER AYUDAR.

lunes, 16 de julio de 2012

LA VIDA DE MILLONES DE PERSONAS EN LOS PAÍSES POBRES DEPENDE DE LOS GENÉRICOS

Entramos en la recta final del juicio que enfrenta a la farmacéutica Novartis con la Ley de Patentes india y seguimos con la campaña para pedir que Novartis retire su demanda.
Mucho está en juego: gracias a esta ley, India se ha convertido en la
“farmacia del mundo en desarrollo”. Millones de pacientes sin recursos
dependen de los genéricos fabricados en India. Si Novartis gana,
los precios de los medicamentos se dispararán y dejarán de estar disponibles.
Los beneficios no pueden estar por encima de la salud y la vida de millones de personas.

El juicio comienza el 22 de agosto, tenemos pocos días para actuar.

FIRMA AQUÍ
http://p2trc.emv2.com/HM?a=ENX7CqguGZyc8SA9MKJLZsrnGHxKLBP3E_cStGb5lw8W0bBhOG5mpqVsje_Hhe-ng1IX

LOS ESBIRROS DE DARTH VADER SE QUITAN LOS CASCOS


La policía antidisturbios de Frankfurt se sumó a una manifestaciòn anticapitalista en alemania, le despejaron el camino...se ve que comprendieron que ellos también son trabajadores

PARA QUE VEAIS QUE, DETRÁS DE MI COMBATIVA NATURALEZA, TAMBIÉN LATE UN ESPÍRITU SENSIBLE--> MICRORELATO:

ELLA EN MÍ, YO EN ELLA

No era una relacion simbiótica, ni siquiera recíproca. ¿O quizas sí?. Yo obtenía tanto de ella..., y ella imperturbable.

Quizás fuera como ocurre en esos pueblos del Atlas marroquí, dode te invitan gustosos a comer, y tú piensas que no obtienen nada. Pero sí, contemplan vuestras curiosísimas costumbres de locos europeos: mujeres y hombres mezclados, las mujeres con camiseta y pantalón corto... Mientras tú comes, ellos aprenden y se ríen.

Pero yo no lo podía ver así. Ella me daba, me regalaba, con profusión: alma, belleza, vida, un espíritu radiante, alimento para el corazón, plenitud, dulzura...

Y yo sólo podía darle mi cuerpo, y siquiera a veces, y sólo a ratos sueltos. Eso sí, le era fiel.

Y ella seguía siempre acogiéndome con generosidad, nunca reproches, siempre calidez fesca, ternura no exenta de ciertas dosis de fiereza.

Me fuí enamorando, y ya no falto a mi cita ningún día del año.

Aquí nací, y aquí me quedaré por siempre, junto a tí, mi bella.

Cuando no estoy en tí, me paro a contemplar tus suaves curvas, el color de tu piel, tus danzas y movimientos...Y tu olor, esa mezcla de dulzura y sal.

Relación reciproca, sí, tú disfrutas con mi disfrute.

Ay! Mar Mediterránea! A tus mismas orillas me concibieron, una noche de plenilunio, al dócil mar del sur latino. Sin tí yo no existiría, ni quiero.

domingo, 15 de julio de 2012

"A CASA, A CASA A COMBATIR; A CASA, A CASA A GUERREAR"

En los tiempos que corren, y por unanimidad, nos ha parecido monstruoso vivir en un robledal-burbuja, así que vuelta a Vigo a todas las acciones, movilizaciones y manifestaciones que se produzcan. No sé qué periodicidad (si acaso alguna) tendrán los blogs, porque ahora lo que toca es dar caña a este gobierno, que, en escasos meses, ha deshecho lo que 30 años costó conseguir.

¡¡BASTARDOS!!

¡¡A OCUPAR LAS CALLES, QUE SON NUESTRAS!!

viernes, 13 de julio de 2012

HAY DÍAS QUE ES MEJOR QUE NO AMANECIERA NUNCA (o de como recorrer - justificadamente- decenas de kilometros buscando un cyber)

No sé si por maldición o bendición, en el CD-radiocassette cogemos la cadena SER, y hoy hemos estado esperando otro viernes negro, otra brutal descarga de la que da la cara, la puta Soraya de los cojones. Cuando ha dado el "paquete de medidas", con la subida de una inmensidad de productos y servicios del 8 al 21%, nos hemos quedado en shock, os lo juro. ¡¡13 puntos porcentuales!! Si quieren reactivar el consumo, que es quien mueve la economía en esta sociedad de 'idem', están haciendo totalmente lo contrario. Pero no, no es eso lo que quieren, lo que quieren, lo que quieren de verdad, es hinchar las arcas del estado a costa de los cada vez más pobres.

SEÑOR RAJOY, ES USTED EL CÁNCER DE ESPAÑA!!! VAYASE!! O, MEJOR, MUÉRASE!!!

"Muera la intelectualidad traidora", "Viva la muerte" (Millán Astray dixit).

Pues sí, hoy por fín, el Hijo de la grandísima puta de Rajoy, se ha quitado la siempre mal colocada (de ahí la barba) careta de democrata, ha gritado, "Muerte a la cultura", y ha hecho el saludo fascista.

Suben del 8 al 21: Entradas de espectáculos culturales (cine, teatro, conciertos, bibliotecas, museos, exposiciones...); pero hete aquí la verdadera cara de este fascista españolista: NO SUBEN LAS CORRIDAS DE TOROS!!!

Suben las flores y plantas...¡Los servicios funerarios!

ARMAS P'AL PUEBLO, LEVANTAMIENTO POPULAR YA!!!

Siempre llevo mis relatos en el pen-drive del llavero, así que ahí va uno cortito que viene al caso:

901 13 13 13

Se había puesto en contacto con ese teléfono porque quería darse de baja de su anterior compañía eléctrica, y pasarse a ésta: le fueron pasando de teléfono en teléfono (muchos de ellos 902), así durante 3 horas, y siempre le faltaba algún documento. Se cansó, se agotó, acabó destripado, y se dio por vencido Con su anterior compañía no quería seguir, le habían realizado un cargo al menos cuádruple de lo habitual, y sólo por realizar una nueva lectura le cargaban 80 euros. En su comunidad autónoma esas 2 compañías monopolizaban todo el suministro, no había alternativa.

Bueno, sí que había una especie de solución, drástica y tremenda, pero con su inmenso cabreo no admitía otra. Tenía amigos, marineros, que pescaban sardina con dinamita. Todo el mundo conocía esta práctica en Galicia, especialmente en fechas cercanas a San Juan, pero hasta las máximas autoridades “se hacían” -prácticamente- “los tontos”

Él se arriesgó a acudir al barco de sus amigos, y habló con el patrón, y le especificó la idea que tenía: colocar cargas de dinamita en la sede de las dos companías eléctricas y luego quizás en más sitios: ¡¡ Ole tus huevos, chaval!! ¡¡Iba siendo hora de que alguien tratara como piratas a los piratas!!

Preguntó por las cargas necesarias y le dijeron “Con kilo y medio o 2 kilos destozas la sede de un banco, ya lo teníamos pensado; eso sí, que no haya heridos”. No tranquilo, lo haré a eso de las 3-4 de la mañana, y ni viernes ni sábados. “Bien, te daré un pequeño cursillo sobre como manejar esto”. Le regaló ni más ni menos que 10 Kilos de dinamita y si necesitaba más “ya te haremos precio”.

Era más sencillo de lo que pensaba, en 2 días ya estaba listo para actuar. Además del cursillo, había obtenido toda la información necesaria de internet. La primera que cayó -ese Jueves- fue su actual compañía eléctrica. Al día siguiente todos los periódicos del estado abrían con la noticia: se descartaba la autoría de ETA por varias razones. ETA llevaba 6 años sin actuar y estaba en muy avanzadas negociaciones con el Gobierno para la entrega de las armas; la organización terrorista jamás había actuado en Galicia; ese tipo de dinamita, históricamente, nunca había sido empleada por ETA; los terroristas estaban en ese momento incacitados para tener la más minima infraestuctura en Galicia o en cualquier lugar del estado español. Y la más mi portante, se habían interceptado documentos internos de ETA que prohibían expresamente a sus miembros que realizaran cualquier “Ekintza” (acción). No se podía descartar totalmente que la acción fuera obra de un comando radical escindido, pero las fuerzas y cuerpos de seguridad del estado, y los negociadores, no habían detectado ningún movimiento en ese sentido.

Más bien se pensaba en un movimiento independentista radical Galego. Aunque las investigaciones sobre esos grupúsculos indicaban una absoluta incapacidad para actuar, y un reciente debate interno en el que se había concluido que la acción armada estaba descartada.

Resumiendo, todos los cuerpos de seguridad, investigación y espionaje estaban absolutamente perdidos. El lunes otra carga de dinamita en la sede de la otra companía eléctrica, que quedó absolutamente destrozada, sin daños personales.

Al lunes siguiente voló la sede del BBVA y el Miércoles la del BSCH. Martes y Miércoles siguientes, Mc Donalds y Burger King; ese Domingo LaCaixa. Ya se le había acabado la dinamita y, alborozado, el patrón del barco le vendió 20 Kilos a un precio ridículo. “Sigue así, chaval, estoy orgullosísimo de tí, alguien tenía que empezar ya con esto”.

Si uno prestaba atención a las conversaciones en la calle y en las cafeterías, eran escasísimas las voces en contra. Todo el mundo apoyaba esas acciones, fueran de quien fuesen.

Poco a poco fue tomando cuerpo la idea de que se trataba de un hombre solo, al que la prensa empezó a llamar “El Unabomber Galego”

Las acciones eran básicamente contra bancos y multinacionales, y también organismos oficiales, pero...¡Había tanto donde elegir!

Pasados varios meses de sabotaje y actividad revolucionaria, un lunes, cuando procedía a colocar su carga frente a Banesto, apareció de la nada un vehículo policial, que inmediatamente procedió a colocarle manos contra la pared y a cachearle. La mochila fue colocada en el maletero cuidadosamente. Llamaron a la brigada de explosivos y éstos determinaron que se trataba del método habitual del “Unabomber Galego”. El confesó inmediatamente, quería evitar las torturas. El juicio fue rápido, y le condenaron a 250 años, aunque 30 era lo máximo en las prisiones españolas, generalmente reducidos a 20 por buena conducta.

Se organizaron grupos de apoyo y manifestaciones en varias ciudades exigiendo su libertad. Y no sólo en españa: Alemania, Irlanda, Francia, Italia y Grecia también contaron con su apoyo.

Pensó “tengo 28 años y saldré con 48, aún estaré en plenitud”

La entrada en la carcel fue espectacular, al grito de ¡¡Uuuunabomber ¡¡Uuuuuuunabomber!!.

A él le agradaba sobremanera que le compararan con alguien tan importante, nadie se dirigía a él como Carlos.

Decidió aprovechar el tiempo estudiando a Distancia, y eligió consecutivamente 3 graduados que pensó tendrían salida: Administración y dirección de empresas; Turismo; y Trabajo social. Cuando, como regalito que se iba a hacer a sí mismo, iba a iniciar Geografía e Historia, su capricho desde siempre...Un motín, una bala perdida, un muerto más, un antiguo terrorista menos...

domingo, 8 de julio de 2012

¡¡¡¡ME VOY DE VACACIONES!!!!

NI ME LLEVO EL PORTÁTIL PORQUE ALLÍ DONDE VOY NI CONOCEN EL CONCEPTO GÜIFI

ES UNA ALDEHUELA PERDIDA CON ROBLES, RÍOS...Y APENAS UN PUÑADO DE HABITANTES.

HA SURGIDO ASÍ, DE REPENTE, Y NO SÉ SI ESTAREMOS HASTA FINALES DE JULIO O MÁS: TOTAL, EL QUE NO ES PENSIONISTA ES PARADO...

SEAN BUENOS Y FELICES!!

HASTA LA VUELTA

Mario

sábado, 7 de julio de 2012

ENTRE AYER NOCHE Y HOY MAÑANA

He publicado cosillas en mis otros 3 blogs, enlazados en la columna diestra, por si quereis echar un vistazo.

jueves, 5 de julio de 2012

J.L.BORGES: EL FORASTERO

(de "Nueva Antología personal")

Despachadas las cartas y el telegrama,
camina por las calles indefinidas
y advierte leves diferencias que no le importan
y piensa en Aberdeen o en Leyden,
más vívidas para él que este laberinto
de líneas rectas, no de complejidad,
donde lo lleva el tiempo de un hombre
cuya verdadera vida está lejos.
En una habitación numerada
se afeitará después ante un espejo
que no volverá a reflejarlo
y le parecerá que ese rostro
es más inescrutable y más firme
que el alma que lo habita
y que a lo largo de los años lo labra.
Se cruzará contigo en una calle
y acaso notarás que es alto y gris
y que mira las cosas.
Una mujer indiferente
le ofrecerá la tarde y lo que pasa
del otro lado de unas puertas. El hombre
piensa que olvidará su cara y recordará,
años después, cerca del Mar del Norte,
la persiana o la lámpara.
Esa noche, sus ojos contemplarán
en un rectángulo de formas que fueron,
al jinete y su épica llanura,
porque el Far West abarca el planeta
y se espeja en los sueños de los hombres
que nunca lo han pisado.
En la numerosa penumbra, el desconocido
se creerá en su ciudad
y lo sorprenderá salir a otra,
de otro lenguaje y otro cielo.

Antes de la agonía,
el infierno y la gloria nos están dados;
andan ahora por esta ciudad, Buenos Aires,
que para el forastero de mi sueño
(el forastero que yo he sido bajo otros astros)
es una serie de imprecisas imágenes
hechas para el olvido.

miércoles, 4 de julio de 2012

MIERCOLES. Nueva Columna (by Mario); SACRIFICIO

La había dejado inconsciente con un fortísimo golpe del rodillo de amasar que cientos de veces había torturado su frágil cuerpo. La rajó desde el cuello hasta el ombligo con el cuchillo más grande de la cocina, un verdadero machete con el que ella habitualmente le amenzaba con suicidarse ante cualquier mala acción suya. El corazón aún latía, pero eso no fue problema: con un par de buenos puyazos del tenedor de mango imitación marmol, se quedó quieto. Le costó un buen rato darse cuenta de que ¡¡Por fin!!!, estaba muerta. Corrió hasta el reproductor y el Riff del “Burn” de Deep Purple llenó la casa. Esa voz de Coverdale, por dios, esa voz!!!! Que felicidad!! Casi se olvida de la sartén. Arrancó el corazón y con minuciosidad lo troceó y añadió al sofrito de ajo, cebolla, pimiento y zanahoria. Todo a fuego muy lento, y luego añadiría un pelin de agua y unas patatitas que ya estaban casi cocidas. El bazo lo arrancó y se lo dio a la perra, que lo devoró en dos rápidos bocados, como siempre hacía con cualquier trozo de carne. Para los pulmones tenía otros planes. Aprovechando el buen clima extremeño los colgaría cual chorizos en la terraza semi-cubierta, hasta que se curaran y pudiera hacerse un par de buenos bocadillos. El higado, el higado, ese higado al que tantas ganas tenía. Ese iba a caer crudito a la noche, bien loncheado, como un solomillo sangrante. El resto de ese aborrecible cuerpo, lo cargaría de noche en el trastero del coche, lo enterraría bien profundo en cualquiera de los bosques de los alrededores, y se masturbaría encima.

Sabía que iba a ser una tarea dolorosa, nunca se recuperó bien de cuando le destrozó las 2 piernas con un bate de beisbol, hace 10 años. Ahora, con 25, por fin podría empezar una vida normal, aunque nunca se recuperaría de las secuelas psicológicas ni fisicas, pero pediría cita con la psicoterapeuta del centro de salud, ella podría ayudarle, tenía muy buena fama. Y el traumatólogo le daba cita cada 15 días y le recetaba remedios que aliviaran sus dolores, tenía su movil, se puede decir que eran amigos.

Las excusas estaban listas. Toda la vecindad sabía que la vida en esa casa era un infierno, así que les diría que se había ido para Guadalajara con sus hermanas, ya se sentía mayor para soportar esa situación. No habría vecino que no la odiara y temiera a la vez (por eso nunca avisaron a la policia), así que sabía que las felicitaciones y alegrías fluirían como champagne.

Cuando cenaba el delicioso higado, regado con una botella de Rioja, hizo un concienzudo repaso a su infernal vida, y llegó a la eterna pregunta. ¿Porqué? ¿Porqué no lo dejó adoptar por otro pariente? Pero la respuesta era siempre la misma : cuando su hermana pequeña murió en el parto, cogió al hijo en adopción para vengarse. Por fin, su madre había sido vengada.

domingo, 1 de julio de 2012

CIRCO (y ni siquiera pan)

La selección española de futbol acaba de ganar la eurocopa. Rajoy es feliz. Incluso está cachondo por ver a tantos hombres abrazados. Rajoy, que en los meses que lleva de cargo ha demostrado una inusual preocupación por el pueblo llano.

Gracias a que el dinero de los ricos se ha repartido entre los pobres, los pocos parados cobran unos muy dignos subsidios. Ya no se puede hablar de mileuristas, sino de dosmileuristas. Por fin el sueño de trabajar menos para trabajar todos es cierto : la jornada de 32 horas, impuesta por decreto ley, practicamente imposibilita el paro.

La mejora en la sanidad y educación públicas eran impensables hace un año, las listas de espera prácticamente no existen, salvo para casos de ninguna gravedad. Todas las medicaciones son gratuitas, ya que, gracias al comentado reparto de riqueza, los ministerios gozan de un importante superavit.

La investigación, pilar del desarrollo a medio y largo plazo de un estado, ha recibido una temenda inyección económica, que seguirá en años venideros, situándonos por encima de Francia y Alemania. Se ha establecido la cadena perpetua para maltratadores y violadores, sin posibilidad de permisos. Hay en marcha un muy interesante programa de repoblación de las zonas rurales abandonadas, con importantes ayudas.

El transporte público será gratuito, financiándose con la brutal carga de impuestos de los que, no por necesidad, sino por comodidad y placer, circulen en coche por la ciudad.

La pensión mínima será de 1200 euros.

No me hagais mucho caso, estoy totalmente borracho porque LA ROJA lleva ganados 3 torneos seguidos. Eso es lo único que importa ahora, al despertar, si teneis suerte, al cursillo del INEM.

viernes, 29 de junio de 2012

UNA NUEVA PUBLICACIÓN : TERUEL (by Mario)

(aprovechando que estoy inspirado y de buen humor, ahí va este intento de poesía en prosa)

TERUEL

Teruel mudejar tierra, de belleza rigurosa y noble. Patrimonio de la, dicen, humanidad. Teruel campos de acogida. Quizás allá me espera, mi amada, sin saberlo ni buscarla.

Teruel, ensueño mío, sueño nacido de profunda intuición; no sé si es más lo que olvido o lo que dejo, frío. Me atrae tu manejable tamaño, tu corazón de capital sin ruido, pequeña capital sin rangos, no, ni honores.

Atrás sin añoranza abandono, ciudad fantasma que hundió mis sueños, mis fantasias, mi yo, y dejó nada. Lloraba cada vez que dejaba mi tierra, para venir a este abismo desalmado, ciudad desolada, sí, alma mugrienta.

Aquí he vivido desconsolado, solo, triste y abandonado Algún amigo he tenido. Gracias, amigo
Pero las personas que viven en sus mundos, no quieren, aborrecen la simple idea de ayudar enfermos.

En Teruel nadie sabrá de mis males. Nadie podrá juzgarme apestado. Seré un inmigrante más, por placer, que no dinero. Se acabaron las falsas excusas, sin sentido y como protección. Lo que contaré ya está escrito en mi zurrón.

¡Ay, que acogida me espera! No aguardo el cielo, ni por asomo, sólo aguardo tranquilidad y reposo.

Huyendo del verdadero y ardiente infierno, de la espada de templado filo, que en esta horrenda villa, cinco muertes me dio.

jueves, 28 de junio de 2012

A mi amiga Dinah:

Me ha hecho ver que la Nerea/haizea que yo creé no era real, y ha roto un mito que me ha lastrado 16 años. Un millón de Gracias, Dinah, me has hecho libre.

La historia de Antxon y Aitziber (Parte 2) [by Mario]

Y un fin de semana que ella fue con sus amigas a un concierto de Radiohead (para el que Antxon también tenía entrada) , se encontraron en la parte vieja de Donosti, él en una terraza que nunca podrá olvidar, ella paseando. No se puede describir el nerviosismo que entró a los dos: Pánico, emoción, horror, amor... Ella estaba igual que siempre, que hace diez años; él, por lo que le decían, igual salvo el pelo más corto

Como hace 12 años y medio, consideró que él debía ser quien diera el primer paso, así que levantó y dijo: Hola, Aitziber. “Hola Antxon, como estás”; si dijera que bien mentiría, llevo muchos años triste ”¿Sigues bebiendo?” Ni una gota, ni siquiera en las fiestas, llevo 10 años limpio. No voy a cometer el mismo error otra vez.”No hueles a alcohol, desde luego”. Cerveza sin alcohol es lo que tomo, de ahí la barriguita!. La vió sonreir, sobre todo con los ojos, eso era importante.

Le imploró que dejara demostrárselo, que salieran de noche, que preguntara a sus amigos. Le dijo
“el movimiento se demuestra andando”.Él se despidió de sus amigos y pasó toda la tarde con ellas. Comprobó que bebía cerveza sin alcohol, más aún, conocía todas las marcas del mercado. Se fue convenciendo.

Fueron al concierto de Radiohead, uno de los escasos gustos que compartían: a ella le iba la música española y a él el Hard -Rock.. En “I will” Aitziber acercó su mano a la de Antxon y se apretaron fuerte. La suma exponencial de dos amores debería haber echo llorar de emoción a todo el Velódromo. En lo que dura la corta canción era imposible que hubiera 2 personas más felices en el mundo.

Por uno de esos milagros de los 3 ó 4 que Dios tiene reservado para cada uno de nosotros, a Antxon estaban a punto de darle el mes de vacaciones, y ella se ofreció a que se trasladará a su apartamento en Bilbo. Aunque ella estaba trabajando, estaban con el horario de verano, y podía acostarse entre una y dos de la mañana y tener las tardes libres

Se contaron todas sus vidas, que no habían sido demasiado interesantes. Ninguno de los dos acabó la carrera. Él, cuando pudo volver a estudiar, hizo un curso de doblaje y se dedicaba a doblar series de dibujos animados al Euskera en una pequeña empresa. No les iba mal. Ella había estudiado secretariado y en seguida sacó las oposiciones en el ayuntamiento de Bilbo.

Él, de amores, cero. Ella había tenido un aventura de 15 días, pero sólo pensaba en él, así que lo dejó.

Salían habitualmente de noche y Aitziber comprobó, definitivamente, que Antxon no bebía, pero en el apartamento siempre había unas cuantas cervezas “sin”para cuando él se tomaba “su momento”, que consistía en, a media tarde, escuchar a Free o a Grand Funk Railroad (sus grupos favoritos), tomarse una cervecita y fumarse un purito. Aitziber se iba a la otra habitación, a descojonarse en silencio de las ocurrencias de su Amor,...y a escuchar Cadena Dial.

Antxon volvía a caminar erguido, como un hombre, como debe caminar un hombre joven. A veces, para algunas personas, la redención existe.

Dedicado a la mejor banda de Rock que ha pisado el planeta, THE WHO, y a su versión de “Young Man's Blues” (ojalá esos tiempos, esos “old days”, vuelvan)

[no busqueis nada autobiográfico en este relato, porque no lo hay, ni siquiera he tenido la inmensa dicha de ver a Radiohead en directo]

miércoles, 27 de junio de 2012

La historia de Antxon y Aitziber (Parte 1, mañana la parte 2, que ya está escrita) [by Mario]

Caminaba como un anciano, o, mas bien, era un anciano quien caminaba. Un anciano de 32 años. Roto por una mujer, una mujer a la que él rompió. 10 años a solas; fue, y sigue siendo, la mujer de su vida. Diez de lo que su cuadrilla llamaba, de coña (si supieran lo que se sufre...) “sequía goleadora”. La mayoría de su cuadrilla estaba emparejada, y quien no, tenía varias amantes. No la había vuelto a ver, vivian en ciudades diferentes, pero próximas. Ya no tenía su teléfono ni su e-mail, ni los recordaba, pero sí perfectamente donde vivía, entonces con sus padres, ahora él suponía que en otro lugar con su pareja e hijos.

La había destrozado por el alcohol, desde los 18 hasta los 23 era un borracho empedernido. No llegó nunca a ser alcohólico total, pero en aquellos años de Universidad salía a 3 borracheras semanales. Borracheras de las de verdad, de no recordar lo que había hecho. Desde que ella le abandonó, no volvió a tocar el alcohol, Lo único bueno que sacó.

Se conocieron en primero de carrera, y el flechazo fue instantaneo. Pero, rápidos que son los vascos para estas cosas, a pesar de verse todos los días, y haberse dado cuenta toda la pandilla, él no le dijo que le gustaba, -con un miedo atroz- hasta mediado el segundo curso. Cuando ella le dijo que sentía lo mismo, el cielo entero se abrió y de él brotaron limoneros y delfines.En aquella época era normal bajar los fines de semana de Leioa a Bilbo a pegarse una juerga. Dos fines de semana -seguidos- él se pilló unas borracheras descomunales, pero le dijo -y era cierto- que estaba celebrando el estar juntos por fin. Tardaron un mes en hacer el amor, y yo sigo pensando que la de los Euskaldunes es la mejor manera, a la antigua.

Pero pronto las borracheras empezaron a ser demasiado intensas, demasiado brutales. Ella le amaba con total intensidad y devoción, y estaba segura de que él a ella también; y le perdonaba constantemente porque, cuando estaba sereno, y también cuando sólo estaba achispado, era el ser más dulce de mundo, y le demostraba un amor verdadero y que se intuía eterno.

Aitziber pensaba que él dejaría de beber cuando empezaran el segundo ciclo, muy exigente. Pero no; Antxon tenía una memoria increíble, una enorme capacidad de síntesis, y una intuición que le llevaba a saber lo que cada profe quería leer en el examen. “Yo saco el segundo ciclo con la punta de la minga” era su frase. Y fue así en cuarto, pese a sus constantes borracheras. Aitziber le seguía amando con auténtica veneración, pero cuando él, para “curarse la resaca” se empezó a tomar un par de cañas por la mañana, creyó llegado el punto. Aprovechando que ese fin se semana no estaban sus padres en casa, en Bilbo, le llevó allí y le dijo “¿Sabes que te estás convirtiendo en alcohólico?” Que va, mujer, yo esto lo dejo cuando quiera. Así fue durante dos semanas, las más felices de su relación. Cuando al tercer Lunes, al ir a desayunar, se encontró con él tomando un patxaran, le dijo “Antxon, hemos terminado, y no digas nada, te dí una oportunidad y me has fallado. Adios para siempre, ni me saludes”. Dos amores rotos porque se cruzaron las botellas, malditas que se cruzaron.

Faltaba el último examen, y Antxon no se pudo presentar, Aitziber tampoco. Dos prometedoras carreras de Derecho tiradas abajo por la bebida. Nunca hicieron quinto.

Antxon les contó a sus padres que Aitziber le había dejado, por supuesto sin entrar en el tema del acohol. Les djo que iba a recorrer españa de camping en camping, y ya llamaría de vez encuando, pero que no le llamaran, por favor.

Y asi hizo, de camping en okupa, de okupa en camping...Un par de chicas se le declararon -siempre había sido un tío atractivo- pero su corazón estaba totalmente ocupado. De todos modos, aprendió mucho en ese viaje de 3 meses, y le sirvió para, al menos, asumir la pena, y llevarla como si fuera el bazo o un pulmón que dolían pero no mataban.

Diez años, 10. Andando lento, arrastrándose con la cabeza gacha. Ya no podía más.

lunes, 25 de junio de 2012

Unas claves para que entendais lo ocurrido este fin de semana en el blog (by Mario)

(re-publicando)

NEREA


Una amiga me dijo una vez que yo podría tener orgasmos musicales. La creí sin entenderla, y ahora estoy teniendo lo más parecido que puede existir: un orgasmo triste. Tengo escalofríos de placer y de tristeza, la cabeza me tiembla, las lagrimas me humedecen, siento las uñas despegarse de la piel de los dedos; las manos flotan sobre las teclas, respiran sobre ellas sin tocarlas, no entiendo cómo escriben. La columna vertebral se atraviesa de dolor y melancolía, de un liquido enérgico pero mortal. Y siento que puedo volar, ver todo el mundo desde arriba; saltar desde mi terraza, a dos palmos de este ordenador, y planear sobre todas las cosas que no quiero ver existir. Y Delirium Tremens sonando, atronando en una vieja cinta de cassette; las guitarras aceradas inundan la habitación y siento que... ni naiz naizena.

Es un sábado por la tarde, anochece, un sábado cualquiera hasta hace un minuto. El viento sopla ahí afuera. Las nubes negras y algún chaparrón se mezclan con el último resol brillante y rojizo; estamos en Vigo, en el peor invierno que Galicia, una Galicia inundada y atónita, recuerda. Afuera llueve y aquí hace frío, pero me sudan las manos que resbalan sobre el teclado, sudo por todos los poros de una piel que añora la tuya. Siento que te amé tanto que todo lo que me queda es un camino hacia abajo. Y Delirium Tremens sonando en el cassette, esas guitarras, y siento que... ni naiz naizena.


¿Cuántos años hace que perdí esta cinta, lo recuerdas, Nerea?. Tú estabas en Vigo, estábamos a punto de salir de casa para ir a ver a Negu Gorriak, prometía ser un gran concierto. Tocaban en la Sala Óxido... y también llovía, un anochecer de invierno. Habíamos quedado con Asier en la plaza de los caballos: estábamos ya preparados, a punto de salir de casa, de aquel piso de Fragoso al cual nunca he podido volver, y que aún hoy imagino lleno de fantasmas de nuestro amor, de nuestro sexo también. Y a última hora yo me empeñé en escuchar un poco de música para prepararnos, un grupo que siempre he adorado: Delirium Tremens. Y mi canción favorita: Ni Naiz Naizena.

De repente todo se torció. Era uno de esos días en que yo no estaba para bromas, y había bebido demasiado. Todo se tuerce aún en mi memoria: la cinta no aparece, en la caja hay otra, confundida; no la encuentro, me revuelvo, me enfurezco; todo tiene la culpa, tu también, cariño; no puede ser, no me puede estropear el ambiente una maldita cinta que no aparece; necesito escuchar esa música antes del concierto, mi alma lo necesita, necesita esa canción; grito y siento frustración, rabia: ¿porqué tienen que pasar estas cosas?, estas pequeñas catástrofes que te arruinan un día perfecto, que te estropean un concierto con tu chica, música para después de hacer al amor. Me rompo por dentro y rompo por fuera… pierdo el control, lloro: necesito esa canción. Pego una patada a la caja de las cintas, otra al cassette...; y así hasta que consigo envenenar el concierto y un poco más nuestra relación. Pero a pesar de todo aún me quieres, aún...ni naiz naizena.

¿Cuánto ha pasado desde aquello, cinco años tal vez?. Cinco que parecen mil y también ninguno. Y hoy, hace un minuto, este eterno e intenso minuto, rebuscando sin saber porqué entre mis olvidadas cintas de los Ramones, abro la caja de "It's Alive" y veo escrito, en la etiqueta, sobre la cinta, en mi antigua letra mayúscula: "Delirium Tremens". Al principio no entiendo; ¿que pasa aquí?, esto no es el "It's Alive"…! Y de repente entiendo: la cinta siempre estuvo ahí, descolocada, agazapada, aguardando. Y todos los recuerdos vuelven a mi cabeza, inundan la frente, chocan contra ella desde dentro amenazando romperla. Todas las conexiones del cerebro se colapsan, sumando: Nerea, mil Nereas, "mi" Nerea, eterna, bellísima y sonriente Nerea; las fiestas de la Facultad en Santiago, la cabeza dentro de los bafles al escuchar "Boga Boga"; otra vez Nerea, el piso de Fragoso; Oskar y los contenedores de basura; Negu Gorriak y Asier; Nerea, Nerea... y... ni naiz naizena.

Saco la cinta temblando y la pongo en la pletina, apago el CD de los Replacements y... suena el principio de esa canción, reconocible entre millones. Esa voz tan especial, las guitarras llenan el aire: ...ni naiz naizena.

No puede ser, la cinta llevaba así mas de cuatro años, en el principio de esa canción, mi favorita (más que eso, una de las canciones de mi vida, de las cinco ó seis que quiero pinchen a mi muerte), esperando para este momento, para este sábado de diciembre de muchas lluvias después. El volumen a tope, y el tiempo no ha pasado, este grupo sigue sonando tan bien como antes. Un disco que había buscado cientos de veces, en Donosti, en Vigo, por Internet... sin éxito. Y ahora, sin avisar, esto: un regalo del pasado que me ha dejado sin respiración. ¿El tiempo existe, o es sólo una invención?. No, es obvio que existe porque ya no estas a mi lado, Nerea, Nere, Haizea... (¿Te acuerdas? : Te llamaba Haizea a veces, Haizea por el viento que entró en mi vida contigo, Haizea por el viento que dejó todo despeinado, bendito viento que es lo único que aún conservo de ti). Pero hoy, ahora, ese viento se ha llevado el tiempo. Como si entre estos dos instantes, separados por muchos años, sólo hubiera transcurrido un segundo: el tiempo se ha contraído, hemos atravesado un túnel, un agujero negro. Todo está aquí, nada es mentira. Tú eres aún mi chica y...ni naiz naizena.


El pasado es presente, seguimos en Fragoso, falta una hora para el concierto: Nere, cariño, la cinta ha aparecido, tenemos ambientación para el concierto de "Negu"; todo está bien, Nerea, te amo, siempre te querré; vamos a disfrutar del concierto y a bailar como locos, ya no voy a perder la cabeza, mi amor. Pero antes vamos a escuchar... Delirium Tremens y esa vieja cassette: las guitarras me hacen sentir que... ni naiz naizena.

PD: Ni naiz naizena significa "yo soy lo que soy",
el "no soy más de lo que soy" de Pedro Salinas.

PD2: Los finales felices son una Chorrada (y yo he escrito algunos), un sueño/escapatoria del verdadero final triste que es la muerte.

domingo, 24 de junio de 2012

Poema Pedro SALINAS :

Yo no puedo darte más.
No soy más de lo que soy

¡Ay, como quisiera ser
arena, sol, en estío!
que te tendieses
descansada a descansar.
Que me dejaras
tu cuerpo al marcharte, huella
tierna, tibia, inolvidable.
Y que contigo se fuese
sobre tí, mi beso lento:
color, desde la nuca al talón
moreno..

¡Ay, como quisiera ser
vidrio, o estofa o madera
que conserva su color
aquí, su perfume aquí
y nació a tres mil kilómetros
Ser
la materia que te gusta,
que tocas todos días
Y que ves ya sin mirar
a tu alrededor, las cosas
-collar-frasco, seda antigua-
que cuendo tú echas de menos
preguntas "¡Ay!,¿dónde está?

¡Y, ay, como quisiera ser
una alegría entre todas,
una sola, la alegría
con que te alegraras tu!
Un amor, un amor sólo:
el amor del que tú te enamorases

Pero
no soy más de lo que soy

Aún recuerdo tu dulce olor a tierra húmeda, la belleza de tu rostro, de tu figura morena, de tu sonrisa. Para desgracia nuestra, mi enfermedad empezó a manifestarse a los seis meses de noviazgo, y no me dejaste por desamor, sino por lo errático de mi comportamiento. No podías soportarlo, y no te culpo por ello. (con tu viento -haizea- removiste por siempre al todo yo)

Nere, maite zaitut

sábado, 23 de junio de 2012

Un Prólogo

Esta semana no colgaré nada mío, porque el que va mañana SOY YO. "No soy más que lo que soy" es mi historia, y ninguno de los dos supimos entenderlo. FIN y una vida de pesadilla... (Ni naiz naizena, y creo que entonces ninguno de los sabíamos quienes éramos)

El prólogo al que hace referencia el título de la columna, no es cualquier cosa, es un -breve, como deben de ser- preámbulo a la que debe hablar de verdad, que es la poesía.

El libro es la Antología Poética de PEDRO SALINAS, y quien hace la selección de poemas y el Prólogo -muy cachondo por momentos- es JULIO CORTÁZAR. Me hice con la antología porque en ella Cortázar da prioridad a las poesías de amor/desamor, y porque ya tengo los libros V y VI del poemario completo de Salinas, y el dinero no daba para los I-IV.

Os dejo con el último fragmento del prólogo:

"Cuando Salinas le habla a una mujer, le está hablando a todo lo que ella le da a ver, a todo lo que nace a partir de ella por el solo hecho de ceder o negarse a su pasión. Catulo y Dylan Thomas y Cesare Pavese y Paul Éluard lo supieron mejor que los dómines de turno; ojalá también ustedes, lectores de esta poesía, hombres de un tiempo que ha roto por fín tantos tabúes idiotas, tantos géneros y y altos y bajos y blancos y negros (sic) . Alguna noche de vino y hierbas fumables, con The Soft Machine o John Coltrane afelpando el aire de reconciliación y contacto, lean en voz alta los poemas de Salinas, dibujen en un oído cegado por la tinta de imprenta ese árbol de poesía que Rilke sintió en el canto de Orfeo. No sé la mejor manera de pagar una larga deuda y recibir a la vez mucho más, infinitamente mucho más de lo que damos".

Julio Cortázar

París 1970

AMOR: Nerea/haizea por siempre, "Ni naiz Naizena"

viernes, 22 de junio de 2012

Me gustaria que los textos que he venido colgando a lo largo de esta semana, y especialmente los de ayer, nos hicieran reflexionar sobre la naturaleza del ser humano, su capacidad de benignidad o de perversidad, su generosidad y su avaricia, sus anhelos de vida en paz o su belicosidad. Yo opino que hay suficiente riquza en el mundo como para que todo el planeta pueda vivir dignamente. Pero cuando lees que el 95% de la riqueza del mundo está en manos del 5% de la población, se te cae el alma a los pies. El belicismo, la codicia...¿son innatos en algunos seres humanos que no conciben el apoyo mutuo? ¿Han existido desde siempre? ¿Sería lícito acabar con esas ovejas negras?

No sé, son preguntas que me hago, y que lanzo al aire y a vosotr@s. Desde mi anarquismo propugno una sociedad horizontal sin poderes políticos, los políticos, intermediarios entre los grandes poderes económicos y el pueblo llano, deberían ser una raza a extinguir, y que no ensucien todo. ¿Utópico?, probablemente, este blog no se llama "Mario en la Utopía" por casualidad.

jueves, 21 de junio de 2012

DESESPARADA SITUACIÓN EN ÁFRICA (y aquí hablamos de crisis)

Juntos paremos el hambre en el Sahel (África)

Ustedes y yo podemos intentar parar el hambre en África. Leed este post, y al final, si queréis, podéis firmar esta petición para unirte a esta causa digna.
Reproduzco la petición que hace un músico senegalés a Avaaz (un grupo de buenas personas que lucha por las causas justas en el mundo):

Detengamos el hambre en África


"Me llamo Baaba Maal, soy un músico senegalés, y les escribo personalmente para pedirles ayuda. Vivo en la región africana del Sahel, azotada por la sequía, donde 18 millones de personas están al borde del desastre. Un millón de niños y niñas podrían morir de hambre. Hasta ahora, nuestros gritos de socorro se han enfrentado a un silencio ensordecedor. Solo una contundente llamada a la acción puede impedir que esta catástrofe alcance unas dimensiones letales.
La ONU afirma que millones de vidas podrían perderse pronto si no se canalizan 1.500 millones de dólares en ayuda humanitaria de forma inmediata. Pero hasta la fecha, las cantidades prometidas por los gobiernos apenas cubren la mitad de esa cifra. EE.UU., Japón, Francia y Alemania pueden marcar la diferencia pero aún no han dado un paso al frente. Por esto he lanzado una iniciativa en el nuevo sitio web de Peticiones de la Comunidad de Avaaz para pedirle al mundo que nos ayude.
En pocos días, líderes de todo el mundo se reunirán en Bruselas para tratar el tema del Sahel. Si deciden comprometer los fondos necesarios en esa reunión, podremos evitar un desastre. Firma esta urgente petición ahora -- Avaaz, Africans Act 4 Africa y Oxfam la entregarán en una acción coordinada cuando alcancemos un millón de firmas."
Firma esta petición:

http://www.avaaz.org/es/petition/The_grain_sacks_are_empty/?tta

By:
Baaba Maal, junto con el equipo de Avaaz

SEMANA ANTIFASCISTA (IV) : Terror fascista en el seno familiar (II)

La vida de mi abuelo materno merece una novela, novela que quizás algún día escriba, gracias a la prodigiosa memoria de mi, aún joven, madre. Y a mis recuerdos de esa persona regordeta y bajita, ex-bateria de Jazz, a la cual yo adoraba.Y los recuerdos de mi recientemente fallecida abuela.

Pero yéndonos exclusivamente a su condena de muerte y salvación, la historia es realmente novelesca. Mi abuelo, batería de Jazz, era el director de una banda, en Barcelona. Pero su principal lugar de actuación era la vecina Francia. En fechas cercanas al fracasado golpe de estado, la banda se deshizo. Sólo había dos formas de entrar a España: o por Hendaia, o por Perpignan. Mi abuelo, por razones desconocidas, eligió Hendaia, instalándose primero en Bilbao, y luego en Santander. Allá donde fuere hacía gala de su independentismo catalán, siendo incluso amigo del President Josep Tarradellas. Eso fue lo que le condujo a la carcel en Santander, barraca de la que sólo se salía para ser fusilado. El criterio de fusilamiento era muy democrático; la autoridad castrense al mando, entraba y decía: el 2, el 8, y el 21.
Mi abuelo era el 15, y un día fueron designados el 13, el 14, el 16 y el 17. Para mi abuelo, desde entonces, el 15 fue un fetiche. No sé si ese día, unos días antes, o unos después, mi abuela cogió un taxi de gasógeno para desplazarse a la cercana Bilbao, en busca de unos papeles que quizás pudieran salvar a mi abuelo de la muerte. Estaba embarazada de mi madre. Por el camino, se encuentran a una pareja que le pide al taxi que pare. La idea del taxista es continuar, ya tiene pasajera, pero mi abuela le dice que pare y les recoja. La mujer se sienta al lado de mi abuela, el hombre delante. Mi abuela va llorando desconsoladamente, y la mujer le pregunta el porqué, mi abuela se lo dice, y el hombre que va delante le dice, tranquilo, "su marido no morirá, yo soy el Director de la carcel"

Pude disfrutar de abuelo hasta los 11 años, y me legó el Jazz.

Dedicado a todos los asesinados por Franco, durante y después del conflicto armado.

miércoles, 20 de junio de 2012

TRAIGO A ESTAS PÁGINAS UNA FRASE DE BERTOLD BRECHT

PORQUE CREO QUE VIENE A CUENTO:

"El peor analfabeto es el analfabeto político. No oye, no habla, no participa de los acontecimientos políticos. No sabe que el coste de la vida, el precio de las alubias, del pan, de la harina, del vestido, del zapato y de los remedios, dependen de decisiones políticas. El analfabeto político es tan burro que se enorgullece y ensancha el pecho diciendo que odia la política. No sabe que de su ignorancia política nace la prostituta; el menor abandonado; y el peor de todos los bandidos que es el político corrupto, mequetrefe y lacayo de las empresas nacionales y multinacionales".

SEMANA ANTIFASCISTA (III)Federicio García Lorca: Primer fragmento de "Romance de la guardia civil española"

(para quien le extrañe el título, los picoletos no salen muy bien parados)

Los caballos negros son.
Las herraduras son negras.
Sobre las capas relucen
manchas de tinta y de cera.
Tienen, por eso no lloran,
.de plomo las calavera.
Con el alma de charol
vienen por la carretera.
Jorobados y nocturnos,
por donde animan ordenan
silencios de goma oscura
y miedos de fina arena.
Pasan, si quieren pasar,
y ocultan en la cabeza
unaa vaga astronomía
de pistolas inconcretas.

martes, 19 de junio de 2012

FEDERICO GARCÍA LORCA : Semana Antifascista (II)

Mariana Pineda, estampa tercera.

Don Pedro vendrá a caballo
como loco, cuando sepa
que yo estoy encarcelada
por bordarle su bandera.
Y, si me matan, vendrá
para morir a mi vera,
que me lo dijo una noche
besándome la cabeza.
Él vendrá como un San Jorge
de diamantes y agua negra,
al aire la deslumbrante
flor de su capa bermeja..
Y porque es noble y modesto
para que nadie lo vea,
vendrá por la madrugada
por la madrugada fresca,
cuando sobre el cielo oscuro
brilla el limonar apenas
y el alba finge en las olas
fragatas de sombra y seda.
¿Tú qué sabes? ¡Qué alegría!
No tengo miedo, ¿te enteras?

lunes, 18 de junio de 2012

Os quiero anunciar que, aparte de colgar mis "obras" : según las musas sean pródigas o avariciosas, mi idea es no dejar el blog vacío ni Miércoles ni Jueves, bien colgando en él poesías, bien prosas mías (Miércoles) o de diversos autores (Jueves). Y quizás algún día más, según las musas...

POR TANTO, ESTE BLOG ESTARÁ ACTIVO, AL MENOS. MIÉRCOLES
Y JUEVES


domingo, 17 de junio de 2012

HE SIDO DEMASIADO AUTOEXIGENTE CON ESTE BLOG

Era tal el entusiasmo que sentía al recuperar la lectura y la escritura, y descubrir -como quien dice- la poesía, que al principio me auto-impuse un calendario de 7 días semanales, ahora estoy con 4, y tener dos obras listas a la semana es una barbaridad.

O sea que voy a bajar el ritmo a 2, y sin exigencias : lo mismo una semana publico 3 cosas de otros autores, que una semana hiper-creativa publico 2 cosas mías. Así me siento más libre para crear, que volver a escribir es el principal objetivo de este blog.

Ah!! Los días de publicación serán fijos Martes y Miércoles , abierto por supuesto a que tenga una inspiración un Domingo y la publique.

Perdonad estos cambios, pero eran necesarios para mi salud mental y para reflotar:

http://rockamimanera.blogspot.com.es/


http://elbluesyotrashierbas.blogspot.com.es/


http://moderneceslasjustas.blogspot.com.es/


Estaba agotado y necesitaba un cambio de horizontes...

viernes, 15 de junio de 2012

LA SEMANA QUE VIENE SERÁ LA SEMANA ANTIFASCISTA:

Con 2 poemas que yo considero claramente antifa de LORCA, y las historias personales de mis dos abuelos. Fatxas, mejor, absteneos.

De paso os anuncio que, el próximo sábado 23, reabre sus ojitos y sus manitas el Blog de Blues .

jueves, 14 de junio de 2012

¿Porqué tantos aficionados, críticos, músicos...en un momento u otro de sus vidas han quedado atrapados en las espesas redes del blues y no han podido

- o no han querido- escapar jamás?

Sobre mi amor por el Blues tendría que hablar sobre tantas cosas personales y familiares que estoy levemente confuso -lo confieso- sobre por dónde empezar. Pero para captar vuestra atención, comenzaré diciendo que en tiempos muy inmediatamente anteriores a lo que los golpistas/fascistas acabaron denominando "Guerra Civil", mi abuelo -Barcelonés- era batería y al mismo tiempo director de una orquesta de Jazz de relativa fama en la vecina Francia y que legó a conocer en persona a (no he podido aclarar este punto) uno de los grandes directores de Big-Band norteamericaanos, o sea que mala del todo su orquesta no debía de ser. Tenía cierta relación con el polifacético Maurice Chevalier, y era amigo íntimo (hasta el punto de irse juntos de juerga y de "chicas") del infravalorado hoy en día -al menos en España- Xavier Cugat.

Cuando yo nací mi abuelo ya estaba dedicado a sus negocios de confección, pero por casa aún había unos cuantos instrumentos de percusión, y si no los había, se inventaban, que buenos ritmos me tiene enseñado el padre de mi madre con cucharas, vasos, platos y cacerolas. Y por supuesto estaban los discos de Benny Goodman, Count Basie, Duke Ellington, Glenn Miller...

Mi relación casi telepática con mi abuelo sería más digna de un blog de psicología que de éste, pero mi madre me ha contado que, viajando en coche y con el cassette puesto, antes de que se inventaran las sillas ergonómicas éstas para bebés (más propias de un monoplaza de Formula 1 que de un vulgar automóvil familiar) el autor de este blog iba en el asiento trasero y casi al mismo tiempo de dar sus primeros pasos marcaba el ritmo de la música con sus piececitos. Desde luego el ritmo, y sobre todo los ritmos swingantes, han sido mi locura desde que recuerdo, y por eso doy mucha más importancia a crear un buen Riff y una buena Base Rítmica que al típico guitarrista que recorre el mastil 37 veces por minuto. Bueno, no es que le dé más importancia, es que lo primero lo adoro y lo segundo lo aborrezco.

Aquí no hay genética que valga, aquí tuve la inmensa fortuna de tener un abuelo que, pese a ser caucasiano absoluto, me educó en la buena música negra. Si tengo algún dia hijos y nietos y llegan a tocar en los Festivales de Cerdanyola y Donosti, entonces ya cogeremos unas muestras de tejidos para los de CSI...

Aclarada una infancia llena de swing, damos un salto en el tiempo y nos situamos en 1978. Por mi decimoprimer cumpleaños, el hijo de la amiga íntima de mi madre (que lo sigue siendo, afortunadamente) me regala una cinta de unos melenudos llamados "Status Quo". Mis neuronas literalmente se esparcen por los altavoces del radiocassette, y es que en las enciclopedias musicales, al lado de la entradilla "Boogie-Rock", figura la foto de estos tipos (y la de ZZTOP, claro). Educado en el swing y con la típica rebeldía pre-adolescente, era lógico que cayera hipnotizado ante semejante descarga de watios rímicamente anclados en lo más negroide. Y cuando aproximadamente un año después escucho en la radio a unos australianos llamados AC/DC, pues eso, con mis escasos ahorros mis dos primeros -y durante mucho tiempo únicos- discos fueron "Whatever you want" y "Highway to hell", ambos con excelsas dosis de Blues más o menos camuflados por murallas sónicas. Con 13 ó 14 años, el profe de música (que pasaba kilos de hablarnos del barroco y nos enganchaba con lo que nos podía gustar) nos hablaba día sí día también de un grupo llamado "Led Zeppelin", hasta que uno se compra "Led Zeppelin I" y ante esos Blues larguísimos, hinóticos, fastuosos y también -porque no decirlo- sobreactuados, se le cae al suelo la mandíbula inferior. Luego llega el "Stage Struck" de Rory Gallagher, pero eso necesita su columna propia, como "Mistreated" de Deep Purple-Rainbow-Whitesnake.

En mi caso está claro: con un abuelo ex-batería de jazz, el regalo de la cinta de Status Quo a los 11 años, y de recién adolescente el descubrimiento de Rory Gallagher y de los Blues del primer disco de Led Zeppelin, (aunque toda su carrera -como las de AC/DC o los Rolling Stones- estuvo basada en el reciclaje de viejos "Riffs" de Blues; ¿Que hubiera sido de los Stones sin Willie Dixon y el Riff de "Hoochie Coochie man"?) ; pues eso, que en mi caso, con tantos condicionantes, yo ya era como un perro de Pavlov, escuchaba un Blues o algo basado en ello, y a salivar como un pavloviano cánido!!!!

Pero no todo el mundo ha tenido tantos condicionantes favorables, y sin embargo se cuentan por millones las personas del mundo entero a las que el Blues les llega hasta lo más hondo. Quizás sea cierta la afirmación tantas veces repetida de que hasta que no has sentido en tu vida la segunda acepción de "Blues" (tristeza), no lo puedes comprender. Es muy posible que en las familias Rockefeller, Rotschild, Borbón, Botín, etc, no haya ningún aficionado al Blues. Yo por lo menos, cuando me siento triste y solo, acuciado por problemas económicos, y enamorado sin correspondencia, me pongo una y otra vez el "I ain't got nothing but the Blues" (del Maestro Ellington) en cualquiera de sus infinitas versiones (por el ejemplo la del dueto de guitarra y voz de Ella Fitzgerald y Joe Pass), y me siento más acompañado, porque sé que cientos de miles de personas en el mundo entero se están sintiendo como yo.

Pero también ocurre a la inversa, te levantas de un excelente humor y pinchas el relativamente reciente CD de Walter Trout en Power-Trio, por ejemplo, y no hay pharmaton complex que supere esa brutal descarga de energía!!!

Como estudiante de ciencias puras, no puedo evitar buscarle varias explicaciones de ese palo a la fascinación con que el Blues nos cautiva: En primer lugar se trata de una música con un indudable "groove", que creo que se acompasa perfectamente al ritmo natural del corazón humano. En segundo lugar, cubre esa necesidad de descubrimiento e investigación, de curiosidad innata, que todo ser humano tiene y nos diferencia de los animales: porque, aunque aparentemente limitado en forma, en esta nuestra música puedes viajar desde la más rabiosa actualidad del Blues-Rock,hasta el Delta, pasando por Chicago, Texas, New York y la Costa Oeste, Detroit (un eterno recuerdo para un grande entre los grandes, John Lee Hooker) y donde quieras, siempre descubriendo estilos y artistas que te sorprenden y excitan. Y cuanto más te metes en este mundillo, más puedes aplicar aquello de "sólo sé que no sé nada", y decir "Dios mío, tengo una colección de más de 600 CDs y aún soy un pardillo" (y de todas formas abres un blog - ahora en parada ténica- que se rebrirá en 1o días exactamenta, Sábado 23 http://elbluesyotrashierbas.blogspot.com.es); porque algo siempre tendrás que contar, y mucho que aprender para mantener el blog al día; aplicando en cierta manera la máxima de "si quieres aprender de algo, enséñalo".

Y no es sólo lo que acabo de decir, es que el Blues (como el Jazz) es una música absolutamente personal: no hay 2 artistas, no ya iguales, es que yo diría que ni muy parecidos. Así como en la música comercial de hoy en día todo suena igual, y yo (quizás por mis limitaciones y un claro prejuicio y subjetividad) soy incapaz de distinguir más allá de si canta un chico o una chica, en nuestra música puedes reconocer claras diferencias, es imposible confundir a un Elmore James con un Muddy Waters o un John Mayall. Aquí prima la personalidad que cada artista le imprime a su música, incluso dentro de un mismo estilo, como puede ser el Blues Eléctrico de Texas, por citar una rama que me encanta.

El caso es que ahí sigue, con sus doce compases, una música con pasado, presente, y un futuro al que no hace ninguna falta que los critiquillos snobs le busquen posibilidades ni hablen de "estancamientos", porque esto va de "feelings", señores, no de evoluciones artificiales. Y siempre surgiran nuevos artistas con su propia voz, y nuevas bandas que basen su sonido en esta, nuestra música. El Blues no morirá nunca, porque como tampoco sabemos cuando y como nació exactamente...pues ya se ha convertido en una música eterna.

Y luego cuando me reposeyó el espíritu de mi abuelo y me hice con una copia de "Kind of Blue", el Jazz entró como un vendaval en mi vida, y como el Rock seguía ahí y el Blues siempre estuvo...Hasta aquí hemos llegado. ¿Una columnilla autobiográfica? Bueno, nada tiene de malo que conozcais un poco las vicisitudes musicales por las que ha pasado el que os escribe.

PD: Mientras escucho el "Vantage Point" de Chris Duarte a todo volumen, vuelvo a pensar en un hecho sobre el que he reflexionado varias veces: ¿Está el Blues pasando a manos latinas, la verdadera comunidad marginal actualmente en los USA? Asi, a bote pronto, me surgen 4 nombres de primera fila; El mencionado Duarte, Eric Sardinas, Anthony Gomes y Coco Montoya. Apellidos más latinos es dificil de encontrar. Y ya os digo, esto sin pensar y sólo hablando de músicos de primera fila...

RITMO ANTE TODO, RITMOS SWINGANTES Y VACILONES, ESO ES LA CLAVE!!!!

"It don't mean a thing if it ain't got that swing", que decía el Maestro Ellington.

AMOR/MUERTE (by Mario)

La muerte
intriga que nos sufre
¿nos aguarda en cada esquina?
¿o lentamente vence?

Dicen un destino
dicen casualidad.
Yo prefiero pensar
es la vida sin amor.

Sin amor no vives
no lloras
no vislumbras perfiles
perfiles que te rodean.

Sin amor
nada puedes entregar
porque nada de tí saldrá
del desierto corazón.

Sin amor vives muerto
los crisantemos de tu huerto
por falta de agua se secan
y su aroma muerte indica.

Conozco aquel que murió
de pura soledad y tristeza
Conozco aquel que murió
de su único amor perdido

Ya poco tiempo me queda
mis queridos amigos
sumergire mi cuerpo en la nada
y por fin moriré sin lloros-

Quiero en la losa un epitafio
que diga con descaro horroroso
Ni música ni amigos pudieron su muerte
por tristeza atrasar un poco.

(ahora encontrareis 2 breves poemas que me ha cedido con gentileza Marcos Callau)
http://altiempodetenido.blogspot.com.es/


A continuación dos preciosos -aunque demasiado breves- poemas de mi amgo Marcos Callau...que tuvo a bien compartirlos conmigo.

NOCHE INDOMABLE

La noche comienza como una protesta,
indomable
y se inflama como la luz del neón
que no parpadea.
Es una furia eléctrica, de estrella,
o de labios que no encuentran su aliento;
es un agónico folclore
que danza y danza
como un fuego fatuo
que quisiera incendiar esta ciudad.


LA POESÍA
Poesía
es la fiebre lapidaria
cuando el verso tiende un puente
que se ahoga bajo el mar.

miércoles, 13 de junio de 2012

Federico García Lorca: "Alma Ausente"

(cuarto poema de "Llanto por la muerte de Ignacio Sánchez Mejías")

ALMA AUSENTE

   No te conoce el toro ni la higuera,
ni caballos ni hormigas de tu casa.
No te conoce el niño ni la tarde
porque te has muerto para siempre.

   No te conoce el lomo de la piedra,
ni el raso negro donde te destrozas.
No te reconoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.

   El otoño vendrá con caracolas,
uva de niebla y montes agrupados,
pero nadie querrá mirar tus ojos
porque te has muerto para siempre.

    Porque te has muerto para siempre,
como todos los muertos de la Tierra,
comotodos los muertos que se olvidan
en un montón de perros aapagados

  No te conoce nadie.No. Pero yo te canto.
Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.
La madurez insigne de tu conocimiento.
Tu apetencia de muerte y el gusto de tu boca.
La tristeza que tuvo tu valiente alegría.

    Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,
un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
Yo canto su elegancia con palabras que gimen
y recuerdo una brisa triste por los olivos.

martes, 12 de junio de 2012

SEMANA ANTIFASCISTA (II) : Federico García Lorca "Mariana Pineda" (estampa tercera)

Mariana Pineda, estampa tercera.

Don Pedro vendrá a caballo
como loco, cuando sepa
que yo estoy encarcelada
por bordarle su bandera.
Y, si me matan, vendrá
para morir a mi vera,
que me lo dijo una noche
besándome la cabeza.
Él vendrá como un San Jorge
de diamantes y agua negra,
al aire la deslumbrante
flor de su capa bermeja..
Y porque es noble y modesto
para que nadie lo vea,
vendrá por la madrugada
por la madrugada fresca,
cuando sobre el cielo oscuro
brilla el limonar apenas
y el alba finge en las olas
fragatas de sombra y seda.
¿Tú qué sabes? ¡Qué alegría!
No tengo miedo, ¿te enteras?

Historia Familiar : EL TERROR FASCISTA (I)

Lunes 18 de Junio de 2012, dentro de un mes se celebrará el 76 aniversario del inicio de lo que los vencedores llamaron "Guerra Civil". Hablemos con propiedad : fue un golpe de estado fascista contra un gobierno legítimo -si alguno lo es-, elegido al menos por la mayoría del pueblo . Fue un levantamiento militar que fracasó y que, incluso con la ayuda de Hitler y Mussolini, tardó casi 3 años en doblegar al pueblo.

Cometimos muchos errores y, considerando a aquellos mis predecesores, no fuimos los anarquistas los menos culpables. Todas las personas, sindicatos, y partidos opuestos al fascismo, deberían haber hecho piña. Pero no, el POUM hizo la lucha por un lado, la CNT por otro, La Guardia Civil catalana se mantuvo fiel a la república, las brigadas internacionales fueron un "quedar bien" de los países democráticos, el PCE por su cuenta...una verdadera calamidad. Y a los anarquistas se nos ocurrió, en 1937, montar una revolución en parte de la zona republicana. Así acaba conquistando Madrid hasta el imbécil de Franco, se lo pusieron en bandeja.

Un abuelo -Santos Rasero-, fusilado sin juicio (Bueno, todos los fusilamientos eran sin jucio) y enterrado en lugar desconocido. Y otro abuelo condenado a muerte y salvado por circunstancias que podríamos llamar milagrosas. No es extraño que así haya salido yo -más que rojo- rojinegro.

Mi abuelo paterno, Santos Rasero, cometió el delito de ser un ferroviario comunista en el nudo ferroviario de Aranda de Duero. Con nocturnidad, él y 17 ferroviarios izquierdosos más, fueron montados en un camión y fusilados. Para rematar lo indignante del crimen, una vez muertos los montaron en un carromato de estiercol y fueron enterrados en un lugar ignoto del Monte Costaján, a donde la memoria histórica no llegó (ni llegará jamás).

Santos era una persona generosa y solidaria. Cuando mi abuela le preparaba el almuerzo, sabía perfectamente que él no lo iba a comer, sino el primer hambriento que encontrara. En lo más crudo del invierno, podía salir con una recia zamarra y volver sin ella: mi abuela ya sabía que se la habría dado a algún mendigo. No estoy pintando un santo, sino los recuerdos contados por mi abuela a mi padre, y de éste a mí.

La historia de mi otro abuelo es tan rocambolesca que roza el surrealismo, así que la contaré el próximo día de publicación, el Jueves.

Dedicado a Durruti, y también a todos los maquis.

Antonio Machado : Soledades (LIX)

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
Que una fontana fluía
dentro de mi corazón.
Di, ¿por qué acequia escondida,
agua, vienes hasta mí,
manantial de nuestra vida
de donde nunca bebí?
Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que una colmena tenía
dentro de mi corazón;
 y las doradas abejas
iban fabricando en él,
con las amarguras viejas,
blanca cera y dulce miel
Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que un ardiente sol lucía
dentro de mi corazón
Era ardiente porque daba,
calores de rojo hogar,
y era sol porque alumbraba
y porque hacía llorar
Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que era Dios lo que tenía
dentro de mi corazón.

Dedicado a todas las personas que Franco mató, u obligó a auto-exiliarse

lunes, 11 de junio de 2012

Pimer intento (y repito, "intento") de un poema con cierta métrica y rima. [by Mario]

En absoluto blanda ni agitada
con la piel del rostro ruborizada pero suave
con un gozo de alegría afilada
recibió la deseada noticia como encaje.

Encajar que olvidaba a su amante
por inexperiencia, por engaño...; hombre oscuro
sibilino y reptiliano cual serpiente
al que ahora la noticia convertía en ser puro.

Se sintió amante, amada e importante
levando anclas desde un puerto inmundo
contribuyendo un poco a limpiar y sanearse
a toda la vileza y suciedad de este mundo.

Salió del edificio henchida y navegando
sobre mares de verde y diáfana esmeralda
ya en su interior gozando y percibiendo
una nueva vida, desde que dijo: ¡Estás embarazada!

domingo, 10 de junio de 2012

EL BLOG VA A SUFRIR UN PEQUEÑO REAJUSTE

 VOY A DESCANSAR EL FIN DE SEMANA

O SEA, VIERNES, SÁBADOS Y DOMINGOS

Es agotador mantenerlo todos los días abierto, mantener la creatividad, elegir textos, transcribirlos...Así que seguiré publicando cosas mías Lunes y Jueves, y cosas de otros autores (cualquier colaboración será bienvenida) en Martes y Miércoles. El fin de semana (de Viernes a Domingo), descansaré. Pero no penseis que éste es un preludio del fin del Blog. El presente Blog es "la niña de mis ojos·" de los 5 que tengo, y espero que me acompañe mientras viva, aunque imagino que alguna parada técnica habrá.

Además, es que los sábados los quiero dedicar a : BLUES, BLUES, BLUES, (y alguna otra cosilla)

Aprovechando que estoy re-re-re-redescubriendo el Blues, mi gran amor musical.

Cuatro días a la semana no está mal, verdad?

Y ya os digo, tranquil@s, éste no es un fin anticipado, sino un nuevo comienzo.

sábado, 9 de junio de 2012

EL MANDO

Me asemejaba a esos personajes de los cuentos de hadas, a los que nada sorprende nunca. Cuando de una calabaza brota una carroza de gala perfectamente equipada para conducirla al baile, Cenicienta no se maravilla, sino que sube muy tranquila a la carroza y parte hacia su magnífico destino.

El capitan Ellis -especie de hada feroz- había sacado del cajón de su escritorio un nombramiento de capitán casi tan milagrosamente como en un cuento de hadas. Pero un mando es una idea abstracta, y sólo me pareció una maravilla de segundo orden, hasta que hube entrevisto como en un relámpago que implicaba la existencia concreta de un barco.

¡Un barco! ¡Mi barco! Aquel barco era mío; la posesión y custodia de él me pertenecía más absolutamente que ninguna otra cosa en el mundo; él iba a ser el objeto de mi responsibilidad y devoción; me esperaba allá lejos, encadenado por un sortilegio, incapaz de moverse, de vivir, de recorrer el mundo hasta que yo no hubiese llegado -semejante a una princesa encantada-. Su llamamiento me había venido del cielo, en cierto modo. Yo jamás había sospechado su existencia; ignoraba su aspecto; apenas había oído su nombre y, sin embargo, he aquí que que estábamos ya indisolublemente unidos para una cierta porción de nuestro futuro, destinados a hundirnos o a navegar juntos.

Una pasión, hecha de ávida impaciencia, corrió de repente por mis venas y despertó en mí una sensación de vida intensa que hasta entonces había ignorado y que no he vuelto a experimentar después.
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Extraido textualmente de "La linea de sombra" de Joseph Conrad.

(Dedicado a los patrones y marineros del "Buraz", atrevido y pequeño arrastrero de bajura del puerto de Ribeira, en cuyo parque de pesca hice media Tesis, y que se hundió pocos años después)

viernes, 8 de junio de 2012

Rafael Alberti : "A un capitan de navío" (Soneto)

Extraído de su libro "Marinero en Tierra"

Sobre tu  nave -un plinto verde de algas marinas,
de moluscos, de conchas, de esmeralda estelar-,
capitán de los vientos y de las golondrinas,
fuiste condecorado por un golpe de mar.
    Por tí los litorales de frentes serpentinas
desenrrollan al paso de tu arado un cantar:
-Marinero, hombre libre, que las mares declinas,
dinos los radiogramas de su Estrella Polar
    Buen marinero, hijo de los llantos del norte,
limón del mediodía, bandera de la corte
espumosa del agua, cazador de sirenas;
    todos los litorales amarrados del mundo,
pedimos que nos lleves en el surco profundo
de tu nave, a la mar, rotas nuestras caadenas

EL ETERNO RETORNO AL BLUES

ES MUY POSIBLE QUE, EN BREVE, EL BLOG DE BLUES VUELVA A LA VIDA. AL FIN Y AL CABO, ESA HIPNÓTICA MÚSICA ES LA PARTE CENTRAL DE MI EXISTENCIA

SÍ, ALMAS TERRENALES, EL DIABLO ME HA IMBUIDO DE SU ESPÍRITU, Y VUELVO A ESCUCHAR BLUES!!!

http://elbluesyotrashierbas.blogspot.com.es/

Era simple cuestión de desintoxicación. Eso sí, como tengo abierto este Blog de Relatos Cortos y Poemas:
Pues en principio en el de Blues publicaré sólo los Sábados, y algún otro día si me da por ahí. El resto de días puede (o no) que os encontreis letras, videos, etc...

En un par de semanitas -o antes- nos vemos

SALUDOS BLUSEROS!!!

«LAS ÍNSULAS EXTRAÑAS» Pedro Salinas; de “El Contemplado” (Variación VII)

Yo siempre he estado en el mar y la mar en mí. Nacido en Hondarribía, casi frontera con Francia, y villa en la que el -para mí mítico- Río Bidasoa confluye con la mar, donde se juntan aguas dulces y saladas, salmones y polución, no es extraña mi fascinacion por El Contemplado. Donostiarra de adopción, Marinero de vocación, Biólogo Marino de profesión, sólo en Santiago de Compostela he vivido dos años lejos del mar.
Ahora mismo tengo en lectura “La linea de sombra” de Joseph Conrad (aventuras en el mar), Una antología de “Marinero en Tierra” de Rafael Alberti, y “El Contemplado”de Pedro Salinas, la obra poética sobre la mar más trascendental en lengua hispana
Valga esta introducción para explicar porqué he elegido este poema de Pedro Salinas, el poema de Alberti de mañana, y  el fragmento de prosa de Joseph Conrad de pasado mañana.

¡Felices inmortales!
¡Las islas, qué felices son las islas!
Altas cunas, los riscos. ¡Bien nacidas!
Torva guardia les hacen soledades,
ventarrón, nubes grises. Niñas, cimas.
En luz, en aire tibio, en aves, sueñan,
las, del mundo de abajo, maravillas.
Suavemente se escapan, encubiertas
con manto de pinar. Bajan sin prisa
en sosegadas curvas, verdeciéndose,
peldaños erigiéndose, colinas.
Cuando tocan al valle todo es claro:
empiezan a sentirse sus delicias,
mil pájaros, cien chopos, un arroyo;
espejo, en él se encuentran, sorprendidas.
Estas frondas, sus paces, tantas aves
y sus cantos, ¿son ellas, ellas mismas?
¡Felicidad! Lo que empezó en roquedos
ahora tierra es pradera, florecida.
Estrenan, encantadas, sus bellezas,
Venus verdes, tendiéndose en la umbría;
menea un airecillo sus cabellos,
herbazal, juncos, altas margaritas.
Breve sueño feliz. Aun queda el último
por descubrir, prodigio: es la marina.
Se detienen las islas, asombradas,
al llegar a los bordes de su vida.
¿Qué tierra es ésta, suya, y toda nueva?
De oro parece, dócil, suavísima
al pensar que la piensa,
al pie desnudo que la pisa, a
 los ojos que la miran.Intacta.
Virginal. Arena. ¡Playas!
Fronteras del asombro. Empieza aquí
un mundo sin otoño y sin ceniza.
Refulgen gozos, júbilos destellan.
No hay soledad, es todo compañía.
Ola tras ola sigue a ola tras ola,
persigue espuma a espuma fugitiva,
dádivas sobre dádivas ofrecen
felicidades siempre repetidas.
Todo, alegre, se rinde, cielo, espacio:
¡imposible escapar a tanta dicha!
Esa blancura alzada, ¿es de la espuma
o aleteo de ángeles que invitan?
Invitan, sí, a las islas-son sus ángeles-,
a dejarse su tierra en las orillas,
a un porvenir de azules-paraísos-,
a vida, allí, sin piedra y sin espina,
en canto, en salto, en albas hermandades,
 bajo el cielo del mar, gloria infinita.
Si la tierra se acaba algo se empieza;
las olas que sin pausa se lo afirman,
angélicas sirenas, les convencen.
Y ellas arena abajo se deslizan.
Los ojos se equivocan en las playas:
se figuran que así mueren las islas.
Fingida muerte es. Van a su cielo:
su cielo el mar, que azul, cielo duplica.
Innumerables gracias por el agua
señas son de las gracias sumergidas.
Si ya no quedan hojas en sus álamos
¿no son hojas las ondas que rebrillan?
El canto de los pájaros que fueron
las olas en susurro lo terminan.
De pluma puede ser, que vuela abajo
ese blancor de espuma estremecida.
Por el haz de lo azul, cuando el sol sale
se abre, refleja, primavera vivida;
flores son marchitadas en los prados,
que ahora al mar se le vuelven alegrías.
Y ese verdor que el agua transparenta
es de Arcadia que abajo se eterniza:
en los hondos del mar viven, salvadas,
almas verdes, las almas de las islas.


(si, después de leer esto, alguien no se enamora de la poesía y de la mar, más vale que no vuelva a intentarlo)